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domingo, 17 de febrero de 2013

Propuesta para hoy, día 17 de febrero. 3ª SERIE. "La Maison Rose". Casagemas. Germaine. Picasso.


1
Este bar-restaurant, a una de cuyas mesitas me encuentro, tan ricamente, bebiendo un cuartillo de calvados, tiene una historia penosa que no se aviene con el gracioso color de su fachada. "La Maison rose", junto con la "Casa Azul" y la "Casa Amarilla", forman la trinidad trágica de la edilicia poético-pictórica. Hombre, también está "La casa negra" esa secuela de S. King y "La casa verde", segunda novela de V.Llosa... Las otras casas coloreadas o son abominables o son albergues rurales, o ambas cosas.




No es frecuente que en pleno mes de febrero pueda uno tomar una copita al aire libre, aquí en lo más alto de la ciudad de la luz. Y creo que es el sitio adecuado para rememorar los acontecimientos desgraciados que paso, empezando por el final, tal como aconsejaba Poe, a relatar.

Picasso había roto con Dora y para rubricar el alejamiento le compró una casa en Menerbes, Vaucluse, que pagó, por si había aguna duda, con una naturaleza muerta. Había conocido a Françoise Gilot. 


Una mañana de un día de los años cuarenta, así de esta manera tan imprecisa lo recuerda Françoise (y, de forma aún más imprecisa, yo lo recreo), Pablo me llevó a Montmartre para que conociera los lugares donde su esperanza se fue transformando en gloria*. Cuando pasabámos por una casita rosa, situada justo en la confuencia de las calles Abreuvoir y Saules, enfrente de la casa de Arístide Bruant, soltó mi mano y se dirigió a la puerta. Llamó y, sin esperar respuesta, abrió y entró. Le seguí. De la penunbra inquietante surgió una señora que a mí me pareció una vieja a las puertas de la muerte, pero que, en realidad, como supe después, no pasaría de los 65, la edad de Picasso. Pablo y ella recordaron agunas escenas de la juventud; A Germaine Pixot, antes Florentain, pero nacida Laure Gargallo, de clara ascendencia española, se le saltaron las lágrimas. Picasso le dejó algún dinero encima de la mesa y salimos. Puede que Germaine se pagara una dentadura postiza. Pocos se enteraron de su muerte dos años después. Sífilis...¡como era de esperar!

Yo sitúo la escena en abril del 46. Otros en los cincuenta (¡!)

45 años antes ocurrió el acontecimiento fatal. Lean Vds. las siguientes "propuestas" y se pondrán en el disparadero:



Casagemas volvía exhausto y destruido y no precisamente por la descomunal exhibición internacional, sino por los excesos de "La Arcadia bruta" en que se convirtió el estudio de Nonell: Picasso y Odette; Pallarés y Antoinette; y Casagemas, que hacía lo que podía con Germaine... Modelos por necesidad y afición. Volvía exhausto y roto: Germaine había evidenciado lo que él sospechaba.Y a esa evidencia le había añadido una pizca de sarcasmo.



Lo que quiero decir es que volvía enamorado, amoratado de amor, de amor atado. Ya en el tren que los conduciría a Barcelona, se negó a hacer el suduku y le temblaba su frágil barbilla de niño. Pasaron las navidades juntos, y viendo, Picasso, que la cosa se tornaba grave, se lo llevó a su Málaga natal a pasar el fin de año. Casagemas no encontraba consuelo ni en las tortillas de chanquetes. Picasso se largó a Madrid y Carles desapareció...
...Y anunció su llegada a París para el 16 de febrero (1901). Vestía un extravagante traje de terciopelo verde-Munch con una rosa roja prendida en el ojal. En el andén le esperaban Manolo, Pallarés, Odette, Germaine... Cuando el desventurado vio a "dueña de sus pensamientos", se arrojó a sus pies y, ofreciéndole la rosa, se ofreció en matrimonio. Germaine miró a Manolo y una carcajada estremeció la estructura férrea de la recién inaugurada estación ¿d'Orsay? Tragó saliva, se recompuso y los citó a todos para el día siguiente en el Hippodrome del Bouevard de Clichy: Tomaremos algo, cenaremos juntos y nos despediremos. Yo Pago. Y se fue al estudio en la casa de Mañach, que había compartido con Picasso. Allí (h)ojeó La Vanguardia del día: Quedaban restos de la nevada del 15. Alguien comentaba la muerte del autor de la Dolores. Se entretuvo leyendo la reseña que se hacía de una importante conferencia que, en el Ateneo, había dictado Ernest Vendrell: "L'acció moral moderna: Tipus representatius": El conferenciante se había extendido en la potencia moral de la ciencia, la gestación de un hombre nuevo y la configuración de las ciudades del futuro; Zola fue el autor más citado. La huelga de cocheros seguía. En Madrid la cosa volvía a la normalidad. En la gran sala del Novedades (antigua academia de billar) se proyectaría la gran película (200 metros) sobre el entierro de la reina Victoria. En els Quatre Gats también había algo programado. En la primera página, en la de las esquelas, se anunciaba el Pectoral de cereza del doctor Ayer: en España todo va atrasado, se dijo. Antes de apagar el gas, recortó cuidadosamente el último cupón que le valdría pora un barómetro y lo guardó en el bolsillo de su estrafalaria chaqueta.

El domingo 17 se levantó tarde y subió hasta le Lapin que, desde que Aristide Bruant lo había salvado de la destrucción y se lo había confiado a Frédé, se había convertido en un verdadero hogar (y zoológico). Almorzó en compañía de todos los animales de la casa. Vagó por la Butte, y a eso de las 18:00 se dejó caer hacia Clichy. Quiso pasar por rue Gabrielle. Bajó por rue Drevet, quebró en Trois Frères, divisó a lo lejos el futuro "muro de los te amo" y creyó leer su nombre junto al de Germaine. Siguió por Ravignan y desembocó en Germaine Pilon. Robó una temprana flor mortal de rododentro. Se la engarzó en el ojal. Levantaba olas de pasmo. Parecía el diablo verde de la Closerie des Lilas. Cuando llegó a su destino, hoy Palace café, entró y preguntó por la mesa reservada. Tomó asiento y pidió un Amere Picon. Manolo, Germaine, Pallarés, Odette y Álex Riera llegaron juntos. Se sentaron. Germaine junto a Manolo, enfrente de Charles Casajemas. De los demás no tomó nota. Pidió Picon para todos y a Germaine, además, la mano. La mujer, guapa y desenvuelta, volvió a poner en evidencia, ahora en público, la ineptitud de Carlitos. Carlitos se levantó y con toda la "pompa y ceremonia"* que el momento exigía, sacó un revólver del bolsillo donde solía llevar la cartera y disparó contra la "novia": "¡Eso para tí!", en francés, naturalmente, para que todos los clientes se enteraran, y "¡Voilà, pour moi!". El primer disparo se desperdició. El segundo le hizo un hoyo en la sien derecha, como para plantar un hibisco o flor del beso. Los aperitivos acababan de despegar de la lustrosa barra de madera tropical. Trasladaron al moribundo al desaparecido Hospital Bichat, en el 81 de la misma calle. Murió a las once de la noche. Quizás no venga a cuento (o sí), pero fue una lástima que Landsteiner aún no hubiera tenido a punto su descubrimiento de los grupos sanguíneos*... quizás se hubiera podido intentar algo.
Sobre la mesa del restaurante quedaron unas cartas.



El muerto al hoyo y el vivo al bollo, se dijeron para aligerar la tremenda impresión, de la que no se repusieron, si es que pudieron, hasta muchos años más tarde. El 19 de febrero un tal Enric de Sorarrain (no fue Brossa) se encargó de enterrarlo en una parcelita que compró para tal efecto en el cementerio de Saint-Ouen, en las afueras de París (7ª División Av. Del Este esquina Av. Du Rond-Point). El tal Enric, de segundo apellido Milans del Bosch, era marido de su hermana Lluïsa y, amante del deporte como era (y hombre de orden), llegó a presidir la Asociación catalana de ciclismo.



-- Garçon! Tráigame un Amer Picon con una rodajita de naranja.

--¡Demasiada exigencia! ¿No le parece? Además no empecemos con las conmemoraciones que acabo de cambiar los mantelitos.

2
¿Que qué unía a Carles y Pablo aparte de la acumulación hiperbóica de nombres de pila, además de que sólo tuvieron hermanas (Casagemas tenía tres, como el cuento de Chéjov que estaba a punto de salir a la luz), de que ambos fueron excluidos (por compra o influencia) del servicio de armas, de que fueran pintores y en un estilo similar, emparentado con lo que, en general, podríamos calificar de "jugendstil", de que tenían la misma edad? En tan sólo año y medio se hicieron inseparables. Ambos expusieron por las mismas fechas en Els Quatre Gats. El padre de Carles les pagó el billete a París. Compartieron estudio en Barcelona (Passeig de san Joan) y en París (Nonell y Mañach). Picasso no se refirió a la muerte de Cagemas y a las circunstancias hasta pasados muchos años. No me internaré en las interpretaciones de N. Mailer, ni en las sugerencias de Bataille, ni las de Susan S., ni en las hipótesis freudianas, quien, por cierto tenía, por entonces, en prensa su Psicopatología de la vida cotidiana. No lo haré: Pero está dicho.

                 



3
Picasso se enteró en Madrid. Sólo cuando Arte Joven se reveló un fracaso, volvió a París. Era mayo. Se instaló en el estudio del bouevard de Clichy, cedido por Mañach. Manolo estaba liado con Germaine. Picasso se la disputó y no sólo se quedó con ella, sino que se lo comunicó, ufano, a Utrillo, que leyó la carta entre carcajadas, y algo melancólico, en la oscuridad dels Quatre Gats. Germaine, "novia" de Carles; el mismo estudio que había compartido con él; la misma cama... ¿Realmente era Germaine con quien se acostaba Pablo? Picasso, pura inercia, aún no se había parado a pensar.

En marzo se presenta en París la gran retrospectiva de Van Gogh.
En junio expone en la Parés junto con Casas. E inmediatamente en la galería-almacén de Vollard donde conoce a Max Jacob.
En septiembre muere Tououse -Lautrec y tiene lugar una magna exposición. Mañach le ha dado a conocer a Gauguin. Matisse está ocupado en El siervo, su respuesta escultórica al Hombre que camina de Rodin. Miró tiene 8 años; Nolde, 33; Kirchner, 21; Munch, 38; Holdler, 47; Monet, 61; los de la colla del safrà rondan los 30; Russiñol y Casas andan por los 40; Los nabis, rozan la "mitad de la vida" ; Apolinaire, 21; Jacob, 25; Klimt, de 39 años, acaba de presentar La Filosofía y tiene lista La Medicina. En 1903 acabará la trilogía con La Jurisprudencia. Por si fuera poco, ha tenido tiempo de iniciar a la futura señora de Mahler en las delicias del flirteo; Schiele, 11 años; Kokoshka, 15; Böcklin acaba de morir a los 74 años; Redon, tiene 61; W. Benjamin, es un niño de 9 años. Steilen, 42; Gris, 14; Kandinsky, 35; Mondrian, 29; Matisse, 32; Braque, 19; Picabia, 22; Duchamp, 14 y Breton aún no ha entrado en el uso de razón...

Los dioses antiguos han muerto, (o están graves) y los nuevos aún no han nacido.

Gauguin, morirá en 1903 y Cézanne se le reunirá en 1906...¡ya fuera de cuadro!

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Y fue entonces cuando a Picasso le entraron arcadas y se puso más azul que verde la chaqueta del difunto. Sobre los significados otorgados a azul ya he dicho algo en alguna otra propuesta.
Bien, los de la colla del safrà se habían especializado en gente pobre, así de una forma general, como si la pobreza fuera una pedregada inesperada e irresponsable. Nunca se interesaron por la clase que trabaja para ser pobre, pues, como es sabido, con el trabajo no se sale de pobre. Cultivaban la conmiseración (y el amarillo-ocre). Tampoco Picasso fue más allá. Sus figuras lastimosas lo son por conflictos o causas no enunciadas. Brotan como por generación espontánea...Sus personajes solitarios, reconcentrados, parecen purgar alguna culpa desconocida. Sobre ellos ha caído una maldición bíblica, El Greco, mediante.

Fue (¡aceptado!) la muerte de Casagemas lo que impuso ese giro tan formidable que supuso su pintura azul. Bien es cierto que Mujer en azul, pintada en Madrid a principios de 1901, lleva azul en el nombre y en la parte inferior derecha de cuadro, según se mira; sin embargo ni la tematica, ni la composición, ni la textura tienen nada que ver con lo que asociamos a la "época azul" y sí más con las derivaciones postimpresionistas. La obra fue presentada a Certamen Nacional de Bellas Artes de Madrid de la primavera de 1901... y allí se quedó. El primer premio fue para Sorolla que también estaba retratando tullidos en la playa de la Malvarrosa. Tampoco son azules las obras siguientes. El verde es el que se adueña de lienzo. Será poco a poco que azul se imponga, la pincelada se tranquilice, los planos se agranden y la melancolía impere. Y no olvidemos los procaces dibujos que sobre las correrías puteras de los hermanos Soto, Pallarés y él mismo, realizó en pleno ecuador de esa época que creemos de mortificación y penitencia.

Dicho lo dicho, aceptamos el componente expiatorio...

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... que se plasmó en tres pinturas significativamente complementarias, con sus correspondientes estudios previos, lo cual, en Picasso, era preceptivo.

  • La muerte de Casagemas.
  • El féretro de Casagemas.
  • El entierro de Casagemas.


Miren y comparen. La primera, influenciada por la reciente revisión de Van Gogh, muestra el hoyo violáceo del tiro. La luz-vagina de la vela pone las cosas en claro. 



En la segunda esos motivos han desaparecido y la pura tristeza se ha impuesto. En la última, un paraíso, casi musulmán, envuelve al desgraciado que, en el mundo, no pudo satisfacer sus deseos carnales. La eternidad te reserve, amigo mío, placeres sin cuento. Que Germaine suba a tu caballo blanco y os perdáis por las veredas de gozo.



Picasso nunca más volvió sobre el tema. Germaine, pasados cuatro años (cuando Picasso se internaba decidido en su época rosa, de la mano de Fernanda) se casó con Pixot (Pichot). Convirtieron lo que era una pensión familiar en La Maison Rose y se dedicaron a servir comidas y destilados de Espíritu Santo. El local tuvo un éxito razonable. Utrillo ("Litrilo") lo inmortalizó, con esa inmortalidad infantil que le era propia. Su "padre", preparaba los fastos de la Exposición de Barcelona. Germaine Pixot, quedó viuda en el 25. Y aguantó, conocida como tante Laure, como pudo, hasta el 48.



Me levanto, pido la cuenta: "¡Voilà, pour toi!" ... y me alejo Abreuvoir abajo.

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El cuadro resumen de la época y de sus sentimientos por Casagemas es La Vida, pintado sobre Los últimos momentos, cuadro pretexto para su primer viaje a París: había sido presentado y aceptado en el Pabellón Español de la magna exposición internacional. Hizo desaparecer el primer motor, que mueve sin tocar por la pura fuerza de afecto. Sólo los rayos incógnita ("X") revelaron el detalle. Röntgen recibió ese año el premio nobel de física. Y la radiografía de la mano de su esposa, anillo incluido, quedó como muestra de un nuevo y siniestro estilo artístico.



1903. Picasso está en Barcelona. Se ha librado de los alborotos de la huelga general del otoño anterior. El cuadro fue pintado en su estudio de la Riera de san Joan.

En cualquier manual encontrarán alguna atrevida interpretación. Yo sólo les recordaré que el personaje de Casagemas era, originalmente el propio Picasso. Sobre la composición habría mucho que decir y sobre la ambigüedad del espacio en que se desarrolla, si se puede permitir ese verbo aplicado a tan estática representación, también. Picasso es, sobre todo, pintor.

Cuando, en 1925, como queda dicho, murió Pixot, a Picasso se le revolvieron las tripas y los recuerdos, que vienen a ser lo mismo. La bailarina es Germaine, el bailarín desdoblado de la derecha (según se mira el cuadro) representa a Pixot, en cuerpo y alma. Y el que divide y une es, sin duda, Casagemas: 


Los tres bailarines. Infortunado Casagemas que sólo es conocido por su suicidio, él, e más talentoso de la colla.
Picasso era una figura mundial. Por entonces estaba con los ballets rusos y andaba a la greña con Olga, que había sucedido a la difunta Eva Guel ("ma jolie") que había sucedido a Fernanda y que sería sucedida por Marie Thérèse Walter. Sic transita gloria mundi.


7. Germaine

   


















Propuesta "¡quien pudiera!" para hoy, 17 de febrero. Varios



Nos levantaremos a las 12 (y porque el perro nos habrá lanzado el aliento a diez centímetros de nuestra nariz y golpeará la pared con el rabo como un metrónomo, de lo contrario el día de hoy hubiera desaparecido de las crónicas). Hoy nos quedaremos en casa. ¿Por qué?: Ha sido la insinuación del azogue. Bloody Mary y zumo de apio ¿que por qué lo del apio? ni idea, desde pequeñito me gustó el nombre. La propuesta de hoy será sedentaria…Y variada.

  1. Función de desagravios.



Roma 18-02-1907, 1'19 tarde. La prensa censura hoy los desmanes públicos que ayer ocurrieron con motivo de las manifestaciones celebradas en honor de Giordano Bruno. Con este mismo motivo ha dispuesto el Vaticano varias funciones de desagravios, recomendando a los obreros que celebren comuniones”.

Así recogía La Vanguardia la noticia de las importantes manifestaciones anticlericales que habían tenido lugar en Roma (y otras ciudades italianas) en recuerdo de Giordano Bruno, asado por la Inquisición tal día como hoy del año 1600, en el Campi di fiore de Roma.
Giordano Bruno, europeo de primera hornada, llevó más allá de lo permisible, la teoría heliocéntrica y la consecuente insignificancia de nuestra Tierra: es un mundo más en otros infinitos mundos… ¿Cómo? ¿Será necesario que Dios se encarne infinitas veces y muera por cada uno de los habitantes de esos infinitos mundos? La verdad es que podían haber respondido elaborando un decreto que estableciera la validez universal-infinita de la crucifixión que había tenido lugar YA en un insignificante (metafísicamente transcendental) planeta de la periferia del sistema solar. Pero, bueno, respondieron, para no salirse de lo trillado, prendiendo fuego al pobre G. Bruno (17 de febrero de 1600).


Gracias a los pioneros, P. Éluard pudo afirmar "Hay otros mundo, pero están en tí. Hay otras vidas, pero están en tí" (piscina... ¿martini?...mujer seductora... ¿os acordáis?). E incluso declarar:

"Vía láctea, oh hermana luminosa
De los blancos arroyos de Canaán
Y de los cuerpos blancos de los enamorados
Muertos nadadores seguiremos jadeando
Tu camino hacia otras nebulosas"

¡Y no le pasó nada!


2.
Como estamos tranquilitos en casa, pondremos el spotifi para que suene la música de Thelonius Monk: “Round about midnight”; “Blue Monk”; “Straigh No Chaser

...¡Qué carajo! nos prepararemos un dry, a la manera de Buñuel, y que sea lo que dios quiera.
La carrera de Monk empezó junto al grupo de Kenny Clarke en el mítico Minton's Playhouse de Harlem (después en los antros de la calle 52) cuna del be-bop, cuyas bases estaban siendo puestas por Parker, Gillispie, Sonny Rollins J. Coltrane C. Hawkins: una incorporación de las armonías europeas a las bases afroamericanas, que hizo saltar por los aires al Swing. Como con Camarón: los puristas le negaban el pan y la sal... ¡Será música, pero no es jazz! Monk, sin embargo, nunca quiso romper los lazos que le unían al jazz. A Gillispie: "Tu corazón late regularmente y no a golpes. ¿Por qué quieres que el corazón de tu música tenga un ritmo tan insensato? Si tu corazón latiera así, pronto te morirías". Gillispie no supo qué responder (?). Por no delatar a su amigo Bud Powell a quien pertenecía la droga que les fue encontrada (1951) le retiraron el carnet de músico y le invitaron a la miseria. Se lo devolvieron al cabo de seis años.



Empujado por una incipiente "enfermedad" mental abandonó la música en 1973 y murió 9 años más tarde sumido en un silencio nietzcheano, un 17 de febrero.

3.
 Lola Montez (nacida tal dia como hoy, del año 1821): Baudelaire (de ella tomó ciertos rasgos para su “Fanfarlo”); Manet ("Lola de Valencia”); Alejandro Dumas (¡padre!); Liszt; ¿George Sand?...



Establecida en París y MUY famosa, tuvo que abandonar la ciudad por la muerte en duelo de su amante. En Munich reanudará su exitosa carrera: Luis I (el padre del rey loco: de tal palo tal astilla), como premio a su entrega la nombra Condesa de Landsfeld. Todo esto no fue ajeno al levantamiento bávaro del 48: Luis abdicó y Lola se fue con el baile a otra parte: el lejano oeste, entonces sumido en plena fiebre del oro. Tras pasar por locales dudosos, montó un lujoso Saloon que despejó todas las dudas.
Su idea secreta era (¡aquí reside su grandeza!): dar un golpe de estado en California y convertirla en “Lolaland”. (Esto merece un chupito de bourbon que combina perfectamente con el dry de Monk).
Un brote esquizofrénico la llevó a ser internada en New York (1859). Los dos últimos años de su vida vagó, indigente, por entre los rascacielos. Murió de neumonía (!) y de desolación. Su cuerpo no fue reclamado por ninguno de sus dos hijos: uno estaba en la cárcel y el otro ¡a saber! Está enterrada en Brooklyn.

Se nos habrá hecho la hora de comer: huevos trufados (trufas de Graus) con patatas fritas y vino de Somontano. Carajillo fifti-fifti y remolque de bourbon.
Puesto que el plan es estar tranquilito en casa, nos bajaremos "Lola Montes", la última película que rodó Max Ophüls (1955) y, si el bourbon nos lo permite, disfrutaremos con ella. Si no, disfrutaremos con la siesta del borrego.

4.  

Estará anocheciendo. Nos limpiaremos la inevitable babilla y pasaremos a la siguiente fase: Un gintónic marcará el inicio. Evitaremos los excesos y relajaremos el espíritu introduciendo un giro inesperado. Buscaremos las "Rimas" de Bécquer (nacido el 17 de Febrero de 1836): las oscuras golondrinas sobrevolando el lago de los cisnes (estrenada tal día como hoy del año 1894 en San Peterburgo) y puestos a volar (apurar el vaso: limón, hielo... llevando cuidado de no estropearnos los dientes) continuaremos con "Madame Butterfly" (estrenada el 17 de febrero de 1904 en La Scala de Milán). Quizá también nos ayude a crear atmósfera algunos fragmentos del "Cantar de los Cantares" de Heine (+ 17-02-1797) musicados por los reyes del lieder: Schubert, Schumann o Liszt.

Antes de que el sopor vuelva a hacer acto de presencia, nos prepararemos unas alcachofas ¡cultivadas por nosotros en los momentos de lucidez! y, puesto que destrozan el vino, las acompañaremos con lo que nos quede de bourbon.
Y, ahora sí, ¡a dormir de verdad! Invocaremos a Orfeo con unos trinos de violín de Corelli (*), determinante en el éxito del violín como instrumento solista y nos arroparemos bien imaginándonos enfermos, cuidando que no nos pase como a Molière (muerto el 17 de febrero de 1673).

5.
Propuesta para otros:

a) Tal día como hoy, del año 1923, "Els Segadors" se convierte en himno nacional de Catalunya: Investigar el tema.

 b) Kosovo se independiza de Serbia (2008): Investigar, con amor, el tema.

                             


propuesta "¡Quién pudiera!" para hoy, día 17 de febrero





Nos levantaremos a las 12 (y porque el perro nos habrá lanzado el aliento a diez centímetros de nuestra nariz y golpeará la pared con el rabo como un metrónomo, de lo contrario el día de hoy hubiera desaparecido de las crónicas). Hoy nos quedaremos en casa. ¿Por qué?: Ha sido la insinuación del azogue. Bloody Mary y zumo de apio ¿que por qué lo del apio? ni idea, desde pequeñito me gustó el nombre. La propuesta de hoy será sedentaria…Y variada.

 
                                                         












1. Función de desagravios.

“Roma 18-02-1907, 1'19 tarde. La prensa censura hoy los desmanes públicos que ayer ocurrieron con motivo de las manifestaciones celebradas en honor de Giordano Bruno. Con este mismo motivo ha dispuesto el Vaticano varias funciones de desagravios, recomendando a los obreros que celebren comuniones”.

Así recogía La Vanguardia la noticia de las importantes manifestaciones anticlericales que habían tenido lugar en Roma (y otras ciudades italianas) en recuerdo de Giordano Bruno, asado por la Inquisición tal día como hoy del año 1600, en el Campi di fiore de Roma).
Giordano Bruno, europeo de primera hornada, llevó más allá de lo permisible, la teoría heliocéntrica y la consecuente insignificancia de nuestra Tierra: es un mundo más en otros infinitos mundos… ¿Cómo? ¿Será necesario que Dios se encarne infinitas veces y muera por cada uno de los habitantes de esos infinitos mundos? La verdad es que podían haber respondido elaborando un decreto que estableciera la validez universal-infinita de la crucifixión que había tenido lugar YA en un insignificante (metafísicamente transcendental) planeta de la periferia del sistema solar. Pero, bueno, respondieron, para no salirse de lo trillado, prendiendo fuego al pobre G. Bruno (17 de febrero de 1600).

Gracias a los pioneros, P. Éluard pudo afirmar "Hay otros mundo, pero están en tí. Hay otras vidas, pero están en tí" (piscina... ¿martini?...mujer seductora... ¿os acordáis?). E incluso declarar:

"Vía láctea, oh hermana luminosa
De los blancos arroyos de Canaán
Y de los cuerpos blancos de los enamorados
Muertos nadadores seguiremos jadeando
Tu camino hacia otras nebulosas"

¡Y no le pasó nada!

2. Como estamos tranquilitos en casa, pondremos el spotifi para que suene la música de Thelonius Monk: Round about midnight; Blue Monk; Straigh No Chaser"


...¡Qué carajo! nos prepararemos un dry, a la manera de Buñuel, y que sea lo que dios quiera.

La carrera de Monk empezó junto al grupo de Kenny Clarke en el mítico Minton's Playhouse de Harlem (después en los antros de la calle 52) cuna del be-bop, cuyas bases estaban siendo puestas por Parker, Gillispie, Sonny Rollins J. Coltrane C. Hawkins: una incorporación de las armonías europeas a las bases afroamericanas, que hizo saltar por los aires al Swing. Como con Camarón: los puristas le negaban el pan y la sal...¡Será música, pero no es jazz! Monk, sin embargo, nunca quiso romper los lazos que le unían al jazz. A Gillispie: "Tu corazón late regularmente y no a golpes. ¿Por qué quieres que el corazón de tu música tenga un ritmo tan insensato? Si tu corazón latiera así, pronto te morirías". Gillispie no supo qué responder (?). Por no delatar a su amigo Bud Powell a quien pertenecía la droga que les fue encontrada (1951) le retiraron el carnet de músico y le invitaron a la miseria. Se lo devolvieron al cabo de seis años.

Empujado por una incipiente "enfermedad" mental abandonó la música en 1973 y murió 9 años más tarde sumido en un silencio nietzcheano, un 17 de febrero.

3. Lola Montez (nacida tal dia como hoy, del año 1821): Baudelaire (de ella tomó ciertos rasgos para su Fanfarlo); Manet ("Lola de Valencia”); Alejandro Dumas (¡padre!); Liszt; ¿George Sand?...


 Establecida en París y MUY famosa, tuvo que abandonar la ciudad por la muerte en duelo de su amante. En Munich reanudará su exitosa carrera: Luis I (el padre del rey loco: de tal palo tal astilla), como premio a su entrega la nombra Condesa de Landsfeld. Todo esto no fue ajeno al levantamiento bávaro del 48: Luis abdicó y Lola se fue con el baile a otra parte: el lejano oeste, entonces sumido en plena fiebre del oro. Tras pasar por locales dudosos, montó un lujoso Saloon que despejó todas las dudas.

Su idea secreta era (¡aquí reside su grandeza!): dar un golpe de estado en California y convertirla en Lolaland. (Esto merece un chupito de bourbon que combina perfectamente con el dry de Monk).
Un brote esquizofrénico la llevó a ser internada en New York (1859). Los dos últimos años de su vida vagó, indigente, por entre los rascacielos. Murió de neumonía (!) y de desolación. Su cuerpo no fue reclamado por ninguno de sus dos hijos: uno estaba en la cárcel y el otro ¡a saber! Está enterrada en Brooklyn.

Se nos habrá hecho la hora de comer: huevos trufados (trufas de Graus) con patatas fritas y vino de Somontano. Carajillo fifti-fifti y remolque de bourbon.

Puesto que el plan es estar tranquilito en casa, nos bajaremos "Lola Montes", la última película que rodó Max Ophüls (1955) y, si el bourbon nos lo permite, disfrutaremos con ella. Si no, disfrutaremos con la siesta del borrego.


4.  Estará anocheciendo. Nos limpiaremos la inevitable babilla y pasaremos a la siguiente fase: Un gintónic marcará el inicio. Evitaremos los excesos y relajaremos el espíritu introduciendo un giro inesperado. Buscaremos las "Rimas" de Bécquer (nacido el 17 de Febrero de 1836): las oscuras golondrinas sobrevolando el lago de los cisnes (estrenada tal día como hoy del año 1894 en San Peterburgo) y puestos a volar (apurar el vaso: limón, hielo... llevando cuidado de no estropearnos los dientes) continuaremos con "Madame Butterfly" (estrenada el 17 de febrero de 1904 en La Scala de Milán). Quizá también nos ayude a crear atmósfera algunos fragmentos del "Cantar de los Cantares" de Heine (+ 15-02-1797) musicados por los reyes del lieder: Schubert, Schumann o Liszt.

Antes de que el sopor vuelva a hacer acto de presencia, nos prepararemos unas alcachofas ¡cultivadas por nosotros en los momentos de lucidez! y, puesto que destrozan el vino, las acompañaremos con lo que nos quede de bourbon.
Y, ahora sí, ¡a dormir de verdad! Invocaremos a Orfeo con unos trinos de violín de Corelli, determinante en el éxito del violín como instrumento solista y nos arroparemos bien imaginándonos enfermos, cuidando que no nos pase como a Molière (muerto el 17 de febrero de 1673).

5. Propuesta para otros:

a) Tal día como hoy, del año 1923, "Els Segadors" se convierte en himno nacional de Catalunya: Investigar el tema.

 b) Kosovo se independiza de Serbia (2008): Investigar, con amor, el tema.

                            


Propuesta para hoy, día 17 de febrero. 2º SERIE. “Moravagine”. “On the Road”.



Tal día como hoy, del año 1917, justo cuando comenzaba la revolución de febrero, moría Moravagine, en el centro de Neurología, celda nº 101 bis de la Isla de Santa Margarita (Marsella), la misma celda en la que muchos años antes había muerto “el hombre de la máscara de hierro”.

Había sido conducido y encerrado allí tras su fracasada incursión aérea en Austria para vengar a su familia (legítima dinastía húngara) en la persona del emperador… ¡Qué decepción!... ¡matar por venganza…matar para resarcirse…! Nunca hubiéramos esperado de Moravagine que pusiera la muerte al servicio de algo…que diera una finalidad al matar…

Aquí lo tenemos, coriáceo de tanto pinchazo de morfina…escribiendo 23 horas al día, mientras el tumor epitelial quístico desarrollado a costa del revestimiento del tercer ventrículo, le va inundando el cerebro de florescencias violáceas y reduciéndolo a algo parecido a una coliflor.



Escribiendo a oscuras…amaurosis completa. Exaltado por la nueva vida que cree vivir en Marte. Entre sus miles de hojas manuscritas, un diccionario marciano-francés: la única palabra (una onomatopeya…un cristal arañando una superficie pétrea) que fonéticamente sería más o menos así: “Ké-ré-keu-keu-ko-kox”….Significa todo lo que se quiera…De ahí la dificultad: Vigilancia extrema al contexto, a las entonaciones, a los gestos, a las intenciones…

Entre sus miles de páginas manuscritas (en francés, alemán y español) dos legajos destacan: “El año 2013” y “El fin del mundo”…Raimundo “la Ciencia” le envía la totalidad a Cendras para que intente su publicación o, si lo desea, los traduzca al lenguaje cinematográfico. El primero, firmado por Moravagine, idiota. El segundo, sin firmar.

El año 2013” se ajusta al siguiente índice:

1ª Parte: un trozo lírico titulado: “La Tierra 2 de Agosto de 1914

2ª Parte: Un largo relato en 7 capítulos.
  • La Gran Guerra: 1914-2013….

  • Cuadro del estado del mundo en el año 99º de la Guerra (de la Sociedad de Naciones).

  • Un país neutral.

  • Hª de dos desertores

  • De algunos aparatos y de los nuevos métodos de Guerra.

  • Influencia de la Kultur marciana sobre la Civilización humana.

  • El por qué de la Guerra.

3ª Parte: Un trozo lírico titulado: “Marte 2 de Agosto del 2013”.
Firmado: Moravagine, idiota.

Queda patente su gusto por la simetría… Y por el lirismo sangriento.
El fin del mundo”…escrito en Marte. El diccionario citado, es imprescindible para traducir (adaptar) su contenido. Este manuscrito no está firmado.

Moravagine, último descendiente de los legítimos reyes de Hungría, había nacido el 16 de agosto de 1866… ¡a la hora del ángelus y con tres meses de adelanto!...Su madre se puso a parir cuando encontró a su marido, asesinado, en el baño. O sea, otro del club de los nacidos raros…y su padre del club de “los muertos en el baño”…Su madre murió de parto…y le dieron, como a todas las pertenecientes a ese club, el carnet de socia a título póstumo (como a su marido, por lo demás).

Los primeros cien días (los de gracia) los pasó en una incubadora. Pasó al castillo de Fejervar; fue conducido a la prisión de Pressbourg y de ahí, en secreto, a la clínica psiquiátrica de Waldensee, de donde, tras seis años de locura oficial, se evade con la ayuda de Raimundo la Ciencia. Tiene 34 años.

¡Entérense vds. de las razones de ese trasiego!... Nada bueno puede salir de una combinación semejante….Lean la propuesta del 11 de mayo…

http://kinomoriarti.blogspot.com.es/2013/06/propuesta-para-hoy-dia-11-de-junio.html


Sobre su tumba, en Santa margarita: “Aquí yace un extranjero”.

A continuación oigan vds: “Lo stato di fatto” de un pretendido grupo musical que dice llamarse “Moravagine” y comprueben la decadencia de las cosas.

Y ahora, una referencia, no por inesperada inoportuna. ¿Han leído vds. ese libro ciertamente sobrevalorado y poblado de subnormales profundos…”On the road”?…



Recordarán entonces el nombre del protagonista: Dean Moriarty y recordarán también:
  • que en algún momento es apodado “el idiota”, “el gran idiota”…

  • las correrías por Méjico (y por toda Amérika),


  • su desnortado activismo,

  • la gangrena de su dedo gordo.

  • su pretendida actitud “amoral”, centrada en el sexo y el alcohol (…¡ya le daría yo unos cuantos fifti-fifti!...).

En fin, lo que podríamos llamar, y algunos, precipitados, han llamado “vitalismo”, que no es más que un aburrido “mortismo”, sin ninguna gracia.

Estos dos “Idiotas” a los que nos referimos, son inconmensurables. No hay vara común que los mida. Recuerden aquello de “lo primero como tragedia y lo segundo como sainete” (o algo parecido).

Ambos son el espíritu de la época: Moravagine, de la locura destructiva que, al mismo tiempo, se quiere redentora. ¿No es cierto que de los actos (acciones) de Moravagine, emana algo trágico, inevitable…que nos conmueve y nos inclina (a nosotros) hacia la nostalgia?
El segundo, encarna una época grotesca, ridícula…y en sus acciones se delata como infectado de esa ridiculez. El primero nos causa espanto (y admiración); el segundo, risas y carcajadas (a nosotros), sin pretenderlo, naturalmente. El primero es apocalíptico; el segundo, sicalíptico. El primero, Lucifer; el segundo, luciérnaga sin luz (o sea, mosquito).

Ante lo que me rindo es ante la belleza primitiva que brota del “rollo” en el que fue escrito el libro…y su poder de sugestión.


Dean Moriarty y Sal Paradis (su acompañante)… ¡Vean esta correspondencia!:
James Dean, Sal Maneo (“Rebelde sin causa”)… El Moriarty de Doyle se llamaba: “James Moriarty”.

La novela aunque concebida y “acabada” antes que la película, fue publicada después.
Vean cómo la mano de Moravagine es larga: N. Wood; J. Dean; Sal Maneo; Edward Platt; Nick Adams…(Inclúyase también a Nicholas Ray)…Ninguno murió como Dios manda. Todas esas vidas fueron tocadas por la sombra del Idiota.

NB. Qué más hubiera querido Kerouac… ¡ser el Charie Parker de la literatura!

http://kinomoriarti.blogspot.com.es/2014/11/dia-1-de-noviembre-2-serie-jarry.html







RELATO VERAZ, EXENTO DE RETÓRICA, DE UN EPISODIO (EN MARCHA) DE CORONAVIRUS.

Quizás pueda ayudar a alguien. Seguiré contando el desarrollo y desenlace... CONTACTO CON PERSONA INFECTADA. Se supone que el...