Propuesta para la tarde hoy, día 18 de junio. Darwin-Wallace. Gorky.

Todo tiene su primera vez. Por ejemplo, es la primera vez que un jubilado se caga en los muertos del camarero porque le ha traído unos mejillones “a la marinera” en vez de “al vapor”. ¿Que no? Pero… ¡seguro que nadie lo ha hecho con tanta injusticia y desconsideración como yo!  Y, sin embargo, no saldré en las crónicas de este 18 de junio.  Y puede que haya sido la primera vez que un jubilado llore desconsoladamente por la injusticia cometida y se coma los mejillones “a la marinera” con tanta devoción y arrepentimiento.

Y, sin embargo, no saldré en las “efemérides” de este 18 de junio. Todo lo más en las hojas de registro de entradas del CAP de Ocata.

Bueno, pues tal día como hoy, del año 1928, Amelia (el hermano de Quinto se llamaba Ambelio = parra, vid. Por el contrario, Amelia = enérgica, activa) Earhart se convirtió en la primera mujer en cruzar el Atlántico en un velero (¿). La verdad que su tarea consistió en contemplar como el mecánico y el piloto las pasaban canutas para sortear las olas: todas les tocaron a ellos. Ella fue algo así como la “Reina de África”: estimulaba… incitaba.  En ese preciso momento Amudsen desaparecía en el Ártico. Ahí empezó a cambiar la historia y lo femenino fue abriéndose camino en un terreno rico en testosterona.

Pero es que esta intrépida y hermosísima mujer hizo otras hazañas igual o más espectaculares….aviones, coches…hasta que desapareció, sin dejar rastro, en los mares que rodean Australia.

Y tal día como hoy, del año 1983, Sally Ryde, a bordo del transbordador STS-7 se convirtió en la primera mujer (americana) que llegó al espacio. En realidad fue la tercera (¡¡20 años después!!) después de las soviéticas Tereshkova y Savitskaia. 

Señores, esto no hay quien lo eleve. La tarde ha empezado mal y mal acabará. Lo de Waterloo está más tocado que el… Lo único gracioso del asunto es la reproducción anual de la batalla. Lástima que no haya quedado alguna bomba sin explotar y los mandara a todos al CAP más cercano. Es humor de jubilado.
El mejor descriptor de batallas, que a esas alturas de la historia había perdido un poco su afición a Napoleón, se encontraba, siempre expulsado por Gina Pietragrua, en el café Florian de Venecia, mientras su criatura, Fabrizio, se preguntaba si aquello era una verdadera batalla.

El camarero, deseoso de poner punto final, me trae un carajillo de orujo. Se lo agradezco y bendigo, en él, a toda su progenie. Me corresponde dejando sobre la mesa la botella entera. No me atrevo a darle las gracias, porque es capaz de traerme todas las existencias. Son detalles que enternecen.

Va cayendo la tarde, pero como los días se alargan y se alargan, no te enteras. Sólo cuando ves pasar el barco a Italia caes en la cuenta de que son las siete, más o menos. Los aviones se dirigen desde todas direcciones hacia el Prat. Es un espectáculo digno de ser contemplado. El tren de cercanías se dirige a Mataró. Los coches están parados en la nacional II. Los bañistas se bañan. Las golondrinas hacen lo que acostumbran. Es una tarde normal…tirando a vulgar.

Dicen las crónicas que tal día como hoy cinco monjes de Canterbury (¡cuántas cosas han pasado en Canterbury!) divisaron en la luna la colisión de un meteorito (¡¡). Era el año 1178. Mucha gente lo observaría… ¡pero no sabrían escribir! El choque afectó a la distancia entre los dos astros y produjo el cráter que bautizaron como “Giordano Bruno” (¿?)

Así lo cuenta Gervasio de Canterbury:

“Alrededor de una hora después del atardecer del 18 de Junio, 1178 D.C., una partida de cinco testigos vio como el cuerno superior de la brillante luna nueva "repentinamente se partió en dos. Del punto medio de esta división surgió una llameante antorcha, que expelía fuego, brasas incandescentes y chispas. . . El cuerpo de la luna, que era carcomido. . . palpitaba como una serpiente herida.".

Por entonces estaba en plena efervescencia el tema del “alcohol” y el “espíritu del vino”. En el año 1100, la escuela de Salerno (Italia), diferenciaba dos formas, el "aqua ardens" de 60 grados alcohólicos y el "aqua vitae" de 90 grados. De ahí pasó a “eau de vie”, al tiempo que se le sumaban propiedades milagrosas. ¿Qué pasó en aquella ocasión? Pues… ¡lo típico! cinco monjes empinando el codo y viendo lucecitas. Y la risa tonta. Y el amor universal.

Y También tal día como hoy, del fatídico año 1936, murió por primera vez (y definitiva) Maxim Gorky. Su relación con los bolcheviques nunca fue fácil, ni incluso cuando era fluida. Su “odio” al alma campesina, tan del aprecio de Gogol y Tolstoi, le apartó de los bolcheviques y de la estrategia revolucionaria. La tirantez llegó al extremo en el 21. Abandonó Rusia y se instaló en Berlín durante algunos años.

Cuando murió Lenin las “erinnias” (como a mí tras chillarle al camarero) se lo comían vivo y empezó a pensar en volver a la patria. Stalin lo recibió con los brazos (¡y los ojos!) abiertos. Puso a su disposición comodidades sin cuento y poderes propios de taumaturgo. Fue el teórico y el modelo del “Realismo Socialista”, que se convirtió en doctrina oficial en el 34. No hay duda de que a su hijo se lo cargaron los del NKVD. Y pocas de que a él también. El “caso Kirov” desató el nudo gordiano. Lo cierto es que la muerte de Gorky tuvo lugar justo antes de los jucios “espectaculares” contra Zinoviev y Kamenev. Era claro que Gorky no se hubiera quedado en silencio (es una suposición arriesgada). En cualquier caso la mera sospecha de que se le desatara la lengua hubiera sido motivo suficiente para quitarlo de en medio. De paso los médicos también recibieron lo suyo. En la escena circense en la que decidió el destino de Bujarín se habló de “homicidio médico”.

Como era de esperar el Premio Nobel del 33 recayó sobre Bunin, bestia negra del bolchevismo. Gorky, apoyado por el Kremlin, se consolaron con toneladas métricas de vodka. Pero, facilitó la cosa: No es lo mismo acabar con un Premio Nobel que hacerlo con una renombrada figura internacional.

No puedo dejar esta efeméride sin citar las loas del escritor proletario a los trabajos del Canal del Bático…Tan inmisericorde como la construcción de las pirámides… ¡Y a los “voluntarios” que lo hicieron posible! Los prohombres de occidente no escatimaron loas a los logros de la patria comunista. Naturalmente… ¡tuvieron tiempo de desdecirse! Los “voluntarios” hacía años que criaban musgo y liquen.

Aquello fue una verdadera involución: de ser humano a gusano. Precisamente cuando de lo que se trataba era de crear el “hombre nuevo”. ¡Fallaría alguna palanquita!

Si Darwin no nos engañó, con el fin de ajustar fechas y tal, tal día como hoy, del año 1858, el naturalista recibió, en Inglaterra, un resumen exhaustivo del trabajo que un tal Wallace estaba llevando a cabo en las antípodas. Se exponía de una forma clara, concisa e, incluso, más acertada, de lo que enseguida conoceríamos como “Teoría de la Evolución”. Darwin quedó anonadado, paralizado de estupor y desencanto: la obra de toda su vida… ¡a tomar polculo! No llegó la sangre al río…como en el caso de Leibniz y Newton. Llegaron a un cordial y justo acuerdo: hacer una exposición conjunta el día 1 de julio (véase la propuesta) en la sociedad linneana de Londres. La posteridad ha dado la prioridad a Darwin. Cosa que no se hizo con la pobre Rosalind Franklin y su contribución al descubrimiento de la estructura del ADN.

Vds. me perdonarán, pero después de 8 días en la sierra del Alcaraz contemplando el origen del Mundo (afluente del Segura) y alejado de mis quehaceres literarios, la cosa no da para más.

Algo así como el "Origen de la vida":