Propuesta para hoy, día 4 de noviembre. Sueños: Psicoanñalisis. Surrealismo.

Naturaleza muerta: “mujer con puerro”

Día espléndido, impropio de la época. Calle Xuclà arriba, una mujer lleva, envuelto en papel, un puerro. Como un hijo muerto.

Acepta un papelito que le ofrece “sor Anónima del monte Caprabo”…supera el cruce con Elisabets y entra en las Oficinas Municipales de la Casa de la Misericordia. Cuando sale, recita en voz alta: “Entre tirios y troyanos se extiende el mar tirio”.

Imaginen vds. el despertar: desasosiego…¿Qué me querrá decir la mujer del puerro?...

Los sueños no presagian; si así fuera “el palacio de los sueños” sería una realidad, como lo es el espionaje universal. Son dramatizaciones simbólicas de conflictos o deseos, que se construyen mediante los mecanismos de condensación y desplazamiento y que, al ser recordados, sufren una elaboración lingüística. Es este ropaje-manifiesto con el que se enfrenta el psicoanalista que, con ayuda del “soñante”, intentará alcanzar su significado latente: deconstruyendo lo elaborado; rompiendo resistencias y reconstruyendo estructuras represivas.

                                                       

Tal día como hoy, del año 1899, apareció (con fecha del 1 enero del 1900), “La interpretación de los sueños”. Obra fundamental del psicoanálisis y orgullo perenne de su fundador: S. Freud.

El desayuno me sabe a puerro. Y el sabor de puerro me recuerda al perro…al perro asocio la muerte y la muerte…Vuelve la calle Xuclà y “Los Toreros” con sombreros de croissant, enrolando nieblas, vorticean campanillas azufradas. Es el día a día del tiempo sometido a campos magnéticos.

Mediante la “asociación libre” se va recorriendo esa “Vía regia” hacia el inconsciente y se disuelve el grumo…Más o menos…

Tengo para mí que el golpe definitivo a la creencia en el poder predictivo, anticipador, de los sueños, se lo dio Napoleón que, en las noches previas a la batalla de Waterloo, soñaba con un zalamero y engañoso gato negro…¡Buena suerte!...decían.

Más o menos por entonces, coincidiendo con la exposición de París, vienen al mundo Desnos y Crevel… y “el barón de Yngrées (padre putativo de Croniamantal) mandaba un beso a Mía, con la mano izquierda, mientras que, sujetando un revólver con la derecha, se saltaba los sesos y caía sobre el polvo”…total porque lo había perdido todo en el Casino de Montecarlo.

Puede que Agustina (ahora: Carolina) Otero Iglesias (natural de Galicia) oyera la detonación y que siguiera con la ruleta, apostando al 17 y al 13…la insensibilidad de la rutina… (su número, en realidad, era el 35).

                

Tenía millones para gastar… ¡y los gastó!

Apedreaba gatos con piedras preciosas…de la corona de los zares de todas las Rusias.

Calentaba estancias con “La Rose Jacqueminot”…

Hacía sopa de letras con versos de D’Anunzio…

…Sirena de los suicidas!...

Retirada en Niza, fue mantenida, en la miseria, por el Casino de Montecarlo, que le pasaba una pequeña pensión: Justicia retributiva (¡¡)

El caso de la “Bella Otero” y de otras de su linaje, confirman la vocación putera de la realeza. Y su natural desagradecido. Había nacido tal día como hoy, del año 1868. "La Bella Útero" y debería ocupar eternamente un lugar en nuestros corazones.

Los sueños han dado mucho de sí. Resultaría tedioso empezar a contar sueños “históricos”. Y no digamos los que se “sueñan” despierto. Sin embargo, por efímeras razones efemerísticas, no puedo callarme el “sueño” del falangista Giménez Caballero: Intentó casar a Hitler con Pilar Primo de Rivera (nacida tal día como hoy, del año 1907): Versión naturalista y “humanista” del “sueño” de Mengele…¡Una lástima!: era una verdadera especialista en lograr la felicidad del marido. ELLA le fue fiel toda la vida.

                                                       

 …¡Y dale con la calle Xuclà!...

Pues…¡hala!... ¡Voy a conjurar el peligro, si lo hubiere! Tarjeta dorada y cabalgada a la estación. Lado montaña… Plaza de Catalunya…¡Paso al jubilado jubiloso!

Calle Pelayo hasta Ramelleres…seguir hasta que se convierte en Xuclà.

Antes de exponerme..¡una Moritz en la barra exterior del Castells!, compro tabaco enfrente y echo al azar una quiniela hípica.

Empiezo a bajar Xuclà…una monja amojamada, acerca un papelito a una mujer. La mujer,

sorprendida, coge el papel y deja caer su carga: ¡un puerro!...Dos tipos con chistera disputan el puerro. Vence Desnos, que atraviesa a la monja con la verdura. Crevel maldice a “sor Anónima del monte Caprabo”. La mujer, sin puerro, grita desolada, dobla por Elisabets y se desvanece euridicianamente: ruido de almidón y perfume de alcanfor. Me protejo en la tienda de legumbres cocidas

--“¿La última?”

Salgo y bajo la calle, una monja, encajonada, me tiende una estampita: “¡Que Dios le bendiga, joven!”. Apesta a puerro.

Entro en “Los Toreros”, sentados en sendos taburetes, apoyada la cabeza sobre el frío mármol y brazos colgando a ambos lados del cuerpo, los hombres de chistera (en el suelo) duermen. Unos charquitos, en los que se refleja la fritanga, irisan junto a sus respectivas bocas,

--¡Un machaquito!…¡de los antiguos!

--No tenemos otro, caballero!

--Entonces…¡póngame dos!

A los surrealistas, pasada la viruela del Dada, les entró la escarlatina “de los sueños” y estuvieron una buena temporada (1921-22-23) simulando trances para disfrute del crédulo Breton y para avanzar en su estima. Por estas fechas, del año 1922, Breton, Picabia y sus respectivas, se encontraban de viaje hacia Barcelona en el descapotable del pintor. Dalmau había preparado una exposición de Picabia en sus conocidas galerías. Las sesiones de “sueños” seguían en la vacía casa de Rue Fontaine o en casa de Eluard y Gala. Sin el control de Breton, la cosa se salió de madre y cada cual daba rienda suelta a su verdadera naturaleza. Se destacó Desnos (ahora: “Rrose Selavi”… ¡Sï,sí!...¿de qué se extrañan?) que, para sorpresa de todos,  manifestose como un verdadero psicópata. Sólo hacía que amenazar con cuchillos (¡Freud!) y…  ¡bramar! A veces, sin embargo, salían por su boca milagrosas  ristras de palabras, adecuadas para condimentar cualquier hora del día (y de la noche).

Decidido a matar a Cocteau, en una cena-homenaje a E. Pound, tuvieron que reducirlo cuando ya la piel del cuello del poeta yanki se hundía bajo la presión de un desnosiano cuchillo…Tanta fue su rabia ante la ausencia del tildado petimetre, su objetivo.

       

La mujer de Breton cogió una salmonelosis que por poco no se la lleva cisterna abajo…Pero  no sé si “los Toreros” ya funcionaba.

Breton, a su vuelta, empezó a finiquitar la “Entrée des médiums”. Antes, aún publicaron varias colecciones de sueños. Decir que Freud se negó en redondo a interpretarlos por correspondencia (¡faltaría más!).

El interés de los surrealistas por los sueños, como saben vds., no significaba un interés por el psicoanálisis y sus objetivos:

·         era un interés lingüístico: suprimido el control, brotaría de nuestros interiores un torrente de metáforas inauditas, asociaciones intempestivas de palabras, el juego del azar en pos de una belleza convulsa y maldororiana…

·         Y vital (¿)…cambiar la vida a  azarosos golpes de lo fantástico.

¡Volveremos sobre el tema!

--Camarero, póngame dos más… y a estos durmientes…¡lo que quieran!

Crevel:  -- A mí un fifti-fifti.

Desnos: -- A mí un destornillador.

La cabeza de toro, años soñando con su bravura finiquitada, se giró…¡lo juro!... y a punto estuvo de, se le notaba, ensartar a la pareja: uno con cada cuerno. Sin embargo, se le pasó el pronto y se resignó a nuevas décadas de aburrimiento y nostalgia…

Tengo para mí que el torete rumia aquello de Descartes del sueño y la vigilia. Y, creo, que no está seguro en la muerte…como tampoco lo estuvo en vida.

Pago, aliviado y ¡tarjeta dorada.!

Tal día como hoy, del año 1918, cayó en el campo de batalla, durante el cruce del canal Sambre-Oise, Wilfred Owen, “poeta de guerra”. Su madre recibió la noticia el mismo día del armisticio. La muerte le dio golpecitos por dos veces con el índice…¡A la tercera fue la vencida!

Pudo haberse librado, estaba recuperándose en casa de su madre. Enterado, sin embargo, de la muerte de su amigo y amante Sassoon (un tiro en la cabeza  disparado por “fuego amigo”), se vio arrebatado y forzado a sustituirlo en primera línea del frente.

La guerra le cambió, radicalmente la vida.

Antes de llegar a casa, visita cotidiana al condis: lo que sea…¡¡menos puerros!!

Sonará en el esputofaif:

“War Requiem op. 66” de Britten, en la grabación de 1963 por la Orquesta sinfónica de Londres bajo la dirección del propio compositor. En esta grabación se logró (lo que no se pudo “in situ” el año anterior) reunir a la Vishnevskaya (rusa), a Fischer-Dieskau (alemán) y a Peter Pears (inglés). La obra fue encargada para la reconsagración (1962) de la derruida (guerra) catedral de Coventry.

Mientras la voz soprano y el coro cantan el tradicional texto latino, las otras voces van intercalando poemas de Owen.

       

(…)

¡Gas! ¡Gas! ¡De prisa, chicos! En un éxtasis de torpeza
nos calamos torpes cascos justo a tiempo;
pero alguno seguía pidiendo ayuda a gritos tropezando

indeciso como un hombre ardiendo en llamas o cal viva.
Borroso tras los vidrios empañados y a través de aquella verde luz espesa,
como hundido en un mar verde, lo vi ahogarse.

En todos mis sueños, ante mi vista indefensa,
se abalanza sobre mí, se atraganta, se ahoga, se apaga.

Si en algún sueño asfixiante también pudieras seguir a pie
la carreta donde lo arrojamos
y ver cómo retorcía los blancos ojos en la cara,

una cara colgante, como un diablo harto del pecado;
Si pudieras oír, a cada tumbo, la sangre
vomitada por pulmones de espuma corrompidos,
obsceno como el cáncer, amargo como pus
de viles llagas incurables en lenguas inocentes,

amigo mío, no contarías con tanto entusiasmo
a los niños que arden ansiosos de gloria
esa vieja mentira: Dulce et decorum est
Pro patria mori.

Bona nit! …y¡ felices sueños!