Propuesta parahoy, día 29 de julio. Schumann. Van Gohg

¿Que por qué existe “Algo” en lugar de “Nada”?... ¡Vaya preguntita!… ¡es la del millón! Pero el mero hecho de formularla nos impone (vía cartesiana) la existencia de “algo”. A ese “algo”, yendo más allá de lo filosóficamente prudente, le llamamos “Mundo”…de momento nos conformaremos con “medio” (“mundo” con minúscula)

Todas las especies han conseguido su forma propia de convertir el “medio-en- sí” en “mundo –para-ellas”, a través de la conformación de una determinada estructura de su “sensibilidad” (Kant). Así  los perros habitan SU “mundo”…las abejas el SUYO…los humanos el NUESTRO…y nos cruzamos en un “algo” común.

Los humanos conseguimos unificar los datos sensibles y convertirlos, máquinas como somos, en conceptos, juicios, razonamientos…guiados por la actividad de eso que llamamos Razón. Y siempre nos queda la sospecha de que se nos queda algo en el tintero: “la-cosa- en- sí”…

               

¿Existiría el ruido si no tuviéramos oídos?...En fin… ¿Existiría el mundo si no fuera percibido?... ¿En qué forma existiría ese mundo no percibido? Esa sospecha rápidamente se convierte, en nosotros, en la certeza de que el “Mundo- en-sí” es opaco a la Razón y aventuramos otras vías de acceso. Los valientes se carcajean “de la cosa-en-sí”. Pero la valentía escasea. Y la ignorancia-desconocimiento  rápidamente se convierte en metafísica de la peor ralea.

Ciertas alteraciones de la Sensibilidad, o del cerebro (así…en conjunto) producen confusiones, alucinaciones, sinestesias clínicas y otros fenómenos que parecen mostrar ese otro mundo incognoscible, inaccesible. Y quien las padece nos informa de lo inexistente de una manera desacostumbrada y milagrosa…Nos hablan de un mundo diferente, ilimitado.

Dicho lo dicho, me pimplo un carajillo de Terry de malla y entro en el meollo de la cuestión:

Lo mismo ocurre en la percepción social. En este caso no son los mecanismos biológicos, sino mecanismos dependientes del movimiento de reproducción del capital, los que nos conforman para ver el mundo de una cierta manera. Aquí ocurre lo mismo: Sólo algunos individuos, en los cuales esos mecanismos no han triunfado, nos muestran otro mundo posible, en el que las divisiones (contradicciones) desaparecen y dan paso a nuevas y mejores oposiciones…o nos empujan a la destrucción…¡directamente!

Y, a veces, acurre, que las dos “alteraciones” se dan en los mismos individuos. Entonces nos encontramos ante el milagro del ARTE.

Tal día como hoy, del año 1856, moría en una clínica mental, Schumann…Tenía 46 años.

Pese al desorden final, organizó sus años con aplicación:

·         Hasta  1840: música de piano.

·         1840 fue su “año del lieder”

·         1841, su “año de las sinfonías”

·         1842, lo dedicó a la música de cámara.

·         1843, a los Oratorios.

·         1847 y 1848 los empleó  a la música dramática.

·         Y a la música sacra dedicó el 1852.

Y sus “crisis mentales” las situó, de forma simétrica en el 34, el 44 y el 54 (la definitiva).

Y, además, se reservó un año para morir: 1856

La sífilis, o lo que fuera, iba haciendo estragos y, al mismo tiempo abriendo grietas al “más allá”. Puede que fuera una  “bipolaridad”: Recuerden vds. que él era, a la vez, Eusebio y el intrépido Florestán.

Una lesión de los dedos anular y corazón de la mano derecha, le cerró el camino a la interpretación… ¡ni Paganini!... ¡ni Liszt!... Sólo quedaba la composición. Y fue recorriéndola según el orden indicado arriba. Para intérprete, su querida Clara (Wieck), reconocida niña prodigio. Le costó un juicio, pero al final la consiguió. (Observen la foto… ¡oculta la mano derecha!)

Quiso forzar los dedos para alcanzar las 7 octavas…o bien una herida mal curada…o efecto de tanto mercurio (asociado a la sífilis)… ¡En fin! que su “mano amiga” le abandonó.

En 1854 (¡a la tercera la vencida!) se arrojó al Rhin, al río homenajeado en la “Sinfonía en mi bemol mayor”  y en “La Renana”…que, ahora, se presentaba como lo que era, una corriente fangosa y  seno de suicidas. Unos pescadores vieron alterada su jornada por tamaña pieza.  Fue internado en el sanatorio mental de Endenich y allí abandonado durante dos años…tiempo suficiente para que la muerte se decidiera. ¡ya saben vds. qué pasó con Clara!...Sólo Brahms y Bettina Brentano mostraron compasión.

Bueno, pues antes de lanzarse al padre Rhin, habían empezado las alucinaciones auditivas…

Interrumpían su sueño en las fases REM…Los ángeles, dirigidos por Schubert y Mendelsson  hacían llover sobre el agitado durmiente notas desordenadas que, poco a poco, se fueron ordenando en ese estremecedor “Concierto para violín en re menor”…venido directamente del más allá (lo último que compuso antes de su descomposición).

¡Por fin! Su tendencia al monotemismo, a la Idea Fija, había dado con la clave. Siempre había estado “variando”…”metamorfoseando” esa idea fija que, ahora, se le aparecía directamente, como un resumen de su música y de su vida…¡pájaro de mal agüero!...

En el sanatorio organizó unas “Variaciones” sobre ese tema celestial, compuesto directamente por sus dilectos colegas… ¡Se las dedicó a su querida Clara!

¿Ven vds.? alguien se salta a la torera los umbrales y nos trae de más allá un milagro.

¡¡Por el milagro!!

El  29 de julio (de 1890)…otro “loco” tomó el atajo: Vincent Van Gogh.

¿Cómo se puede calificar de “loco” a alguien que se incendia la mano (por heroísmo) o se aloja una bala en el estómago (por cansancio)…cuando las familias son despojadas de sus casas y dejadas al amparo de los toboganes de un parque infantil de barriada…cuando los violadores se cuentan por millones…los asesinos financieros y financiados suman multitud…cuando se educa a los niños con el culo…y los padres aprovechan cualquier mes para agostarse? ¿Cómo se puede hablar de “locura” para referirse a la imposibilidad de soportar el sopor…la estulticia…la cerrazón a cualquier cosa que sobrepase el paladar y el sexo…?

 

Van Gogh: “el suicidado de la sociedad”: 

“Así es como la sociedad se inventó la psiquiatría, para defenderse de las investigaciones de algunas inteligencias (…) cuyas facultades de adivinación le molestaban”

“No hay psiquiatría que no sea manifiesto erotómano”.

“¿Qué es un alienado AUTÉNTICO? Un hombre que prefirió volverse loco, en el sentido socialmente admitido, antes que prevaricar contra determinada idea del honor humano”.

“Ante esta porquería unánime, que tiene a un lado el sexo y al otro la misa, u otros ritos profanos, como base o punto de apoyo, no existe delirio en pasearse de noche con un sombrero coronado por 12 velas para pintar un paisaje del natural?”…¿Cómo, si no, díganme, iba a iluminarse, teniendo en cuenta que aún no existían los focos de los móviles?

Dicho lo dicho…bajo al Celler y me subo una botella de licor esmeralda y  untuoso. Y, como ha vuelto la abundancia al huerto, recojo tomates, calabacines, berenjenas, pimientos…Los pongo en un “tajine”…pongo un poco de aceite y, a fuego lento, espero la transmutación, la metamorfosis (de la “Idea Fija”). Vino en abundancia: Verdejo y Ribera… ¡Ya saben!

Cuando en 1886 llegó Vincent a París, se abrieron él y su paleta. Instalado donde su hermano en la rue Lépic…frecuenta los locales de la zona y se encabrona  como un meteoro tropical. Aborrece hasta el pánico las escaleras de los callejones de Montmartre y sueña con la creación de una comunidad de artistas en lo que todo se comparta: Infierno, Purgatorio y Gloria.

De momento se marcha él sólo. Y lanza bengalas de situación y de socorro.

Gauguin, viajero de por sí y nieto de la gran Flora Tristán, guiado por otros intereses que se entreveran, acude a la llamada… ¡Y se armó la de dios es cristo!...

Ambos, pintores, dados al Espirituoso Santo y concibiendo la cosa de forma diametralmente opuesta…ponen las cosas en claro desde el principio: ¡“Aquí pasará algo!”.

Gauguin aconsejaba “abstracción”, “memoria”, “color expresivo”. Vincent oponía “concreción”

 “vista”, “color local”.

Gauguin dejaba reposar las impresiones en pos de una síntesis que encerraría de forma férrea con perfiles oscuros. Vincent no reposaba ni en sueños…analizaba la materia, se introducía dentro y descubría el continuo movimiento de todo. Heráclito y Parménides en Arlès.

En Van Gogh no hay símbolo ni misterio…hay desconcierto: “¿Así son las cosas?”. ¡Sí!...La vida recorre el mundo y lo agita como el viento a la cebada. Todo palpita… ¡hasta las piedras!...

Gauguin pretendía agrandar las cosas de la vida hasta el “mito”. Vincent, deducirlo de las cosas más sencillas de la vida.

En Van Gogh no hay fantasmas, ni visiones, ni alucinaciones…”Sólo la tórrida verdad de un sol de las dos de la tarde” naturaleza pura…tal como se revela cuando sabemos aproximarnos al máximo.

Una pausa para en Dry del medio día. Hoy será triple…Buñuel nació tal día como hoy, del año 1893.

Ya saben vds. que la cosa no funcionó entre los dos. Las borracheras, las resacas, el comer escaso…discusiones, amenazas, peleas…y FINALMENTE, la escena de la oreja y su ofrenda a una prostituta del lugar (¿) Lo cierto es que fue ingresada, junto con el paciente, en el hospital de Arlés…no pudo ser injertada.  Corría la navidad de 1888. Sale del hospital el día 7 de Enero de 1889, tres días después de que otro “desgraciado” colapsara en Turín.

Hechas las primeras curas vuelve a su “casa amarilla” y allí los “caníbales” se mofan, lo injurian, lo apedrean…hospital…salida del hospital…denuncia a las autoridades y conducción al sanatorio de Saint Rémy (8 de mayo):

“Me reprocho mi cobardía; debí haber defendido mejor mi estudio, aunque (…) hubiera tenido que pegarme con los gendarmes. Otros en mi lugar hubieran hecho uso del revólver y no cabe duda de que si –como artista- hubiese matado a algunos mentecatos, me hubieran absuelto. Hubiera salido mejor parado de esa manera, pero me porté como un cobarde y un borracho”.

¿Son palabras de un loco?

Mediado mayo, su hermano Theo lo conduce a París y de allí a Auvers-sur-Oise, donde se instala en la pensión Ravoux, bajo la “vigilancia” del dr. (psiquiatra aficionado) Gachet. Vincent está siendo conducido al matadero. Una vida privada de su fuerza no merece la pena ser vivida. Por lo demás, no vende ni un cuadro; su hermano ha aumentado la familia (y con ello la sensación de “inutilidad” del pobre Van Gogh) y añadamos los celos del médico y sus equivocados consejos.

                                                                         

“Y ahora basta, V.v.G., ¡a la tumba! Ya estamos hartos de tu genio, en cuanto al infinito… ¡el infinito nos pertenece a nosotros!”

El 27 de julio, tras una conversación con Gachet, salió a pintar y se pegó un tiro en el estómago:

“Nadie se suicida completamente sólo. Nadie estuvo sólo al nacer. Tampoco lo está al morir (…) se precisa un ejército de seres maléficos para que el cuerpo se decida a un acto contra-natura”. 

Tampoco en su última obra quiso ultrapasar la pintura: cielo azul; hileras e hileras de trigo; cuervos (… ¡pájaro de mal agüero…) de un “negro de trufas lustrosas, de almizcle, de nardo exuberante”… ¡Todo dicho!...y un camino que no va, sino que viene… ¡Obsérvenlo vds.!...Vean cómo el camino procede directamente del cielo (aquí no vale “el viceversa”)…como la melodía celestial de Schumann.

Pensando que la herida era inocua, vuelve a su refugio y ¡en fin!...Murió tal día como hoy, del año 1890. Fue enterrado en el cementerio de la localidad, donde Theo, que morirá 6 meses después en una clínica de Utrech, será enterrado, por segunda vez, en 1914.

Mientras tanto Gauguin está, pudriéndose, en las antípodas. Ha pedido un paquete de semillas de girasol. Cuando florezcan, pintará unos “Girasoles”  en memoria perpetua de su amigo.