Propuesta para la tarde hoy, día 18 de junio. Darwin-Wallace. Gorky.

Todo tiene su primera vez. Por ejemplo, es la primera vez que un jubilado se caga en los muertos del camarero porque le ha traído unos mejillones “a la marinera” en vez de “al vapor”. ¿Que no? Pero… ¡seguro que nadie lo ha hecho con tanta injusticia y desconsideración como yo!  Y, sin embargo, no saldré en las crónicas de este 18 de junio.  Y puede que haya sido la primera vez que un jubilado llore desconsoladamente por la injusticia cometida y se coma los mejillones “a la marinera” con tanta devoción y arrepentimiento.

Y, sin embargo, no saldré en las “efemérides” de este 18 de junio. Todo lo más en las hojas de registro de entradas del CAP de Ocata.

Bueno, pues tal día como hoy, del año 1928, Amelia (el hermano de Quinto se llamaba Ambelio = parra, vid. Por el contrario, Amelia = enérgica, activa) Earhart se convirtió en la primera mujer en cruzar el Atlántico en un velero (¿). La verdad que su tarea consistió en contemplar como el mecánico y el piloto las pasaban canutas para sortear las olas: todas les tocaron a ellos. Ella fue algo así como la “Reina de África”: estimulaba… incitaba.  En ese preciso momento Amudsen desaparecía en el Ártico. Ahí empezó a cambiar la historia y lo femenino fue abriéndose camino en un terreno rico en testosterona.

Pero es que esta intrépida y hermosísima mujer hizo otras hazañas igual o más espectaculares….aviones, coches…hasta que desapareció, sin dejar rastro, en los mares que rodean Australia.

Y tal día como hoy, del año 1983, Sally Ryde, a bordo del transbordador STS-7 se convirtió en la primera mujer (americana) que llegó al espacio. En realidad fue la tercera (¡¡20 años después!!) después de las soviéticas Tereshkova y Savitskaia. 

Señores, esto no hay quien lo eleve. La tarde ha empezado mal y mal acabará. Lo de Waterloo está más tocado que el… Lo único gracioso del asunto es la reproducción anual de la batalla. Lástima que no haya quedado alguna bomba sin explotar y los mandara a todos al CAP más cercano. Es humor de jubilado.
El mejor descriptor de batallas, que a esas alturas de la historia había perdido un poco su afición a Napoleón, se encontraba, siempre expulsado por Gina Pietragrua, en el café Florian de Venecia, mientras su criatura, Fabrizio, se preguntaba si aquello era una verdadera batalla.

El camarero, deseoso de poner punto final, me trae un carajillo de orujo. Se lo agradezco y bendigo, en él, a toda su progenie. Me corresponde dejando sobre la mesa la botella entera. No me atrevo a darle las gracias, porque es capaz de traerme todas las existencias. Son detalles que enternecen.

Va cayendo la tarde, pero como los días se alargan y se alargan, no te enteras. Sólo cuando ves pasar el barco a Italia caes en la cuenta de que son las siete, más o menos. Los aviones se dirigen desde todas direcciones hacia el Prat. Es un espectáculo digno de ser contemplado. El tren de cercanías se dirige a Mataró. Los coches están parados en la nacional II. Los bañistas se bañan. Las golondrinas hacen lo que acostumbran. Es una tarde normal…tirando a vulgar.

Dicen las crónicas que tal día como hoy cinco monjes de Canterbury (¡cuántas cosas han pasado en Canterbury!) divisaron en la luna la colisión de un meteorito (¡¡). Era el año 1178. Mucha gente lo observaría… ¡pero no sabrían escribir! El choque afectó a la distancia entre los dos astros y produjo el cráter que bautizaron como “Giordano Bruno” (¿?)

Así lo cuenta Gervasio de Canterbury:

“Alrededor de una hora después del atardecer del 18 de Junio, 1178 D.C., una partida de cinco testigos vio como el cuerno superior de la brillante luna nueva "repentinamente se partió en dos. Del punto medio de esta división surgió una llameante antorcha, que expelía fuego, brasas incandescentes y chispas. . . El cuerpo de la luna, que era carcomido. . . palpitaba como una serpiente herida.".

Por entonces estaba en plena efervescencia el tema del “alcohol” y el “espíritu del vino”. En el año 1100, la escuela de Salerno (Italia), diferenciaba dos formas, el "aqua ardens" de 60 grados alcohólicos y el "aqua vitae" de 90 grados. De ahí pasó a “eau de vie”, al tiempo que se le sumaban propiedades milagrosas. ¿Qué pasó en aquella ocasión? Pues… ¡lo típico! cinco monjes empinando el codo y viendo lucecitas. Y la risa tonta. Y el amor universal.

Y También tal día como hoy, del fatídico año 1936, murió por primera vez (y definitiva) Maxim Gorky. Su relación con los bolcheviques nunca fue fácil, ni incluso cuando era fluida. Su “odio” al alma campesina, tan del aprecio de Gogol y Tolstoi, le apartó de los bolcheviques y de la estrategia revolucionaria. La tirantez llegó al extremo en el 21. Abandonó Rusia y se instaló en Berlín durante algunos años.

Cuando murió Lenin las “erinnias” (como a mí tras chillarle al camarero) se lo comían vivo y empezó a pensar en volver a la patria. Stalin lo recibió con los brazos (¡y los ojos!) abiertos. Puso a su disposición comodidades sin cuento y poderes propios de taumaturgo. Fue el teórico y el modelo del “Realismo Socialista”, que se convirtió en doctrina oficial en el 34. No hay duda de que a su hijo se lo cargaron los del NKVD. Y pocas de que a él también. El “caso Kirov” desató el nudo gordiano. Lo cierto es que la muerte de Gorky tuvo lugar justo antes de los jucios “espectaculares” contra Zinoviev y Kamenev. Era claro que Gorky no se hubiera quedado en silencio (es una suposición arriesgada). En cualquier caso la mera sospecha de que se le desatara la lengua hubiera sido motivo suficiente para quitarlo de en medio. De paso los médicos también recibieron lo suyo. En la escena circense en la que decidió el destino de Bujarín se habló de “homicidio médico”.

Como era de esperar el Premio Nobel del 33 recayó sobre Bunin, bestia negra del bolchevismo. Gorky, apoyado por el Kremlin, se consolaron con toneladas métricas de vodka. Pero, facilitó la cosa: No es lo mismo acabar con un Premio Nobel que hacerlo con una renombrada figura internacional.

No puedo dejar esta efeméride sin citar las loas del escritor proletario a los trabajos del Canal del Bático…Tan inmisericorde como la construcción de las pirámides… ¡Y a los “voluntarios” que lo hicieron posible! Los prohombres de occidente no escatimaron loas a los logros de la patria comunista. Naturalmente… ¡tuvieron tiempo de desdecirse! Los “voluntarios” hacía años que criaban musgo y liquen.

Aquello fue una verdadera involución: de ser humano a gusano. Precisamente cuando de lo que se trataba era de crear el “hombre nuevo”. ¡Fallaría alguna palanquita!

Si Darwin no nos engañó, con el fin de ajustar fechas y tal, tal día como hoy, del año 1858, el naturalista recibió, en Inglaterra, un resumen exhaustivo del trabajo que un tal Wallace estaba llevando a cabo en las antípodas. Se exponía de una forma clara, concisa e, incluso, más acertada, de lo que enseguida conoceríamos como “Teoría de la Evolución”. Darwin quedó anonadado, paralizado de estupor y desencanto: la obra de toda su vida… ¡a tomar polculo! No llegó la sangre al río…como en el caso de Leibniz y Newton. Llegaron a un cordial y justo acuerdo: hacer una exposición conjunta el día 1 de julio (véase la propuesta) en la sociedad linneana de Londres. La posteridad ha dado la prioridad a Darwin. Cosa que no se hizo con la pobre Rosalind Franklin y su contribución al descubrimiento de la estructura del ADN.

Vds. me perdonarán, pero después de 8 días en la sierra del Alcaraz contemplando el origen del Mundo (afluente del Segura) y alejado de mis quehaceres literarios, la cosa no da para más.

Algo así como el "Origen de la vida":

 

Propuesta para la mañana de hoy, día 18 de junio. “La especulación inmobiliaria” y lo que pasaba por aquí.

Esta es la historia de cómo perdimos los paisajes de la infancia. Y, naturalmente, de cómo el capitalismo depredador ha convertido en un infierno lo que era un Edén. De cómo arruinaron la higuera de mi patio, arrancaron el palo santo, desenraizaron los dos limoneros y mandaron a tomar polculo las flores de temporada. De la casa ya ni hablemos. Es una historia conocida. Otros perdieron la vida “in traslation”. En fin, de cómo se produjo un proceso de proletarización, de expolio y gentrificación urbana.

El Mediterráneo se convirtió en un estercolero y sus hermosas y laboriosas orillas en acumulación de detritus. El siguiente paso será hacer llegar el océano a los desiertos de Mongolia y que ruede la historia…

 PREFACIO 1.

“Compra a su nombre terrenos sin urbanizar y construye casas por medio de hombres de paja. Esta gente redacta los contratos de construcción y pagan a los contratistas con letras a largo plazo. Por una pequeña suma pasan la posesión de las casas a mi marido y se escabullen de su deuda con los inocentes contratistas declarándose en quiebra”. H. Balzac, “Papá Goriot”)

PREFACIO 2.

“Es cierto, la disposición inicial de ese barrio era mala, no se podía sacar gran utilidad de ella; pero, ¿han hecho algo los propietarios de casas y la administración para mejorarla cuando se han puesto a construir allí? Al contrario; donde todavía había una parcela libre se construyó una casa, donde quedaba una abertura superflua se la cercó; el aumento en el valor de los bienes raíces ha corrido parejo con el desarrollo industrial y, mientras más se elevaba, más frenéticamente se fabricaba, sin consideración alguna por la higiene o la comodidad de los inquilinos, según el principio: Por inconveniente que sea una casucha, siempre habrá un pobre que no pueda pagar una mejor, siendo la única preocupación la de obtener la mayor ganancia posible. Pero, ¿qué quiere usted?” (“La situación de la clase obrera en Inglaterra”. Engels, 1845).

INTRODUCCIÓN.

“(…) atado a los lugares apenas por un hilo de estímulo nostálgico, y por la desvalorización de un solar semiurbano que ya no era panorámico, sólo obtenía reveses. Dictada por este estado de ánimo, la frase: -Si todos construyen, ¿por qué no construimos también nosotros?-(…) habían sido la semilla de una ya larga serie de discusiones, proyectos, cálculos, indagaciones, trámites. Y ahora, precisamente, Quinto regresaba a su ciudad natal para emprender una especulación inmobiliaria.” (Italo Calvino. “La Especulación Inmobiliaria”. Editorial Bruguera. Barcelona, 1981).

DESARROLLO.

“Caisotti, sentado en una butaca “Voltaire”, con las manos agarrados a los brazos, tenía una cara cerrada y torva. La abogada hojeaba sus papeles…Así pues el día 18 de junio cuatro tubos de riego de una longitud de…” (I. Calvino: “La especulación inmobiliaria”)

Corría el año 1954. De Gasperi moriría en Agosto y Coppi, aún en vena, estaba a malas con la curia por su “mala vida”. Gasperi, sin embargo está en proceso de beatificación… ¡lo que son las cosas!

A Quinto, historicista y comunista partidario del “progreso” (para más inri) y a su hermano Ambelio, de la familia Anfosi, les da por meterse a constructores (sumergirse en la vida) y destrozan el jardín de la casa familiar. Lo que promete ser un negocio suculento se convierte en un enredo típico. Pero, en fin, lean Vds. la novelita y verán cómo la cosa viene de lejos…y de paso se enterarán de lo de los tubos de riego…y de cómo la democracia cristiana se fue haciendo poco a poco con los resortes del poder. Comparen el primer párrafo con el último… las páginas que los unen es la historia de esa transformación.

Es una especie de miniatura de lo que pasó en La Manga.

Para mí que la novela es el contrapunto de “El barón rampante” (escrita al año siguiente). Esta es un arrebato lírico lleno de nostalgia por lo perdido y aquella una sórdida descripción del proceso de pérdida.

Por aquí se anunciaban profusamente productos contra la carcoma, la polilla e insectos de toda índole y condición. En Madrid actuaba “Eduardín y sus enanitos”. Camomila INTEA: “El nene está muy guapo con su pelito rubio”. España entera había celebrado por todo lo alto el “Corpus Cristhi”: procesiones y corridas de toros. En Huelva un novillo había cogido a Rafael Carbonell: murió en la enfermería. Joselito Romero acabó con la res de un pinchazo, media y descabello. Se oyeron algunos aplausos entre una oleada de silbidos al toro que había tenido la ocurrencia de defenderse.

Seguían en cartel: “Tarzán contra el Mau Mau” y “Reportaje“ de Emilio Fernández. Se ofertaban relojes Roskoff, y al mismo tiempo se proclamaban las maldades sin cuento del comunismo. Llegaban las primeras armas americanas y se dictaban normas estrictas sobre la moralidad en las playas. Se anunciaban casas montables-desmontables. El Barça de Suárez, César, Moreno y Manchón y el Valencia de Quincoces II, Puchades, Pasieguito… se jugaban la copa del Generalísimo (por cierto, ganó el Valencia por 3 a cero. Fuertes marcó dos goles y dio la asistencia a Badenes para que hiciera el tercero, que fue el segundo. Fuertes tuvo unos años fértiles y su declive fue paradigmático: Gandía, Sagunto, Buñol. Había nacido en Benimamet).  En el ABC se podía leer un interesante reportaje sobre “San Miguel en su Monte” (sic). El cronista viajero se refería a “Mont Saint Michel”. El Instituto Oficial de la Vivienda quería construir a un ritmo de 10.000 viviendas al año.

Los turistas se amontonaban al otro lado del Aneto con las cremas bronceadoras y las vestimentas procaces preparadas. Vestían pantalón hasta la rodilla, sandalias y calcetines. Portaban en bandolera una máquina de retratar y esperaban a que dieran la señal para abalanzarse (Pirineos arriba, Pirineos abajo) sobre las playas vírgenes del levante español. Aquí cocinábamos toneladas de callos, miles de paellas y lo que sobraba se lo echábamos a los conejos. La gente se movía a impulsos de la necesidad. Las cementeras calentaban motores. Las multitudes compraban maletas de madera y esperaban el día de poder usarlas. Otros mataban el tiempo en la trena. Algunos, los menos, zigzagueaban a lomos de una Vespa… ¡Produciendo nosotros la Montessa, la Ossa, la Lube…y tener que importar esa ridiculez….!

Así, enumerando, podríamos pasar la mañana. Llegaría la noche y seguiríamos enumerando: “Je me souviens…”.

Por cierto, recuerden que tal día como hoy (1967) sobre el escenario de Monterrey Pop, Jimi Hendrix prendió fuego a su guitarra, creando todo un género. Aquí el “Platanito” daba su histórica estocada. Después de ridiculizar al novillete hasta límites intolerables (besarle el hocico, “hacer el teléfono”, tirarle del rabo…) llegó el momento de la verdad. Intentó cuadrar al toro: Le arrojó al morro los restos de la muleta, nada. Lo intentó con “dos reales” que llevaba colgados como amuleto, nada…el torete seguía mirando al tendido. Alguien, desde la cávea, arrojó una hoja de lechuga. El novillo humilló para zampársela y en ese momento, el “Platanito”, cuyo padre había tenido un almacén de plátanos, se abalanzó sobre la bestia con el estoque surgiéndole de la frente como un estrambótico unicornio. La espada recorrió el lomo del cuadrúpedo y enganchado a ella, el torero se fue clavando las vértebras del cornúpeta en su malnutrido pecho. El estoque se clavó en el rabo y el diestro, haciendo pértiga del florete, dibujó una voltereta histórica que dio con él, de bruces (naturalmente), en la arena del redondel. The Who destrozaron el escenario. Entre unos y otros dejaron el escenario hecho unos zorros.

“Je me souviens…”

Bueno, voy (a contextualizar) al chiringuito. Como el paro no baja, la playa está a parir. Las costumbres (mores) han cambiado radicalmente. Sólo se mantienen las sardinas y los mejillones al vapor… y los “grumos” familiares…

Creo que por esta mañana ya está bien.