23 de agosto entierro de Sacco y Vanzetti

propuesta para la tarde de hoy, día 23 de agosto. Sacco y Vanzetti

Propuesta para la mañana de hoy, 23 de agosto. Miscelánea. Batolomé.

“Decíamos ayer…”(*)

Otra cosa diferente es lo de “Funes, el memorioso”. Su incapacidad no se deriva de la súbita complejidad del mundo ni de una repentina toma de conciencia de que el lenguaje no puede abarcar la realidad. Lo de este hombre es una deficiencia orgánica que le imposibilita para la formación de conceptos, de tal manera que cada “individual” ha roto los lazos con el género y la especie a la que debe pertenecer y funciona a su aire, como “universal” que abarca el mínimo “universo de discurso” distinto a cero. 

Decía Loos (*) que el “ornamento es un delito”: Esta casa sería un crimen con premeditación y alevosía. Claro que él se refería a elementos estructurales. Pero YO puedo hacerlo extensivo a la cantidad de cachivaches y simulacros que “adornan” cada uno de los infinitos anaqueles y hornacinas de esta casa solitaria a la orilla de una ría loca.

Aún no son las 11 de la mañana y ya está Xosé sentado en el poyete de la entrada.

–Hoy es un día grande, sr. Kino

–¿Mande?

–Si, carallo, hoy hace 90 años de la fundación del Celta; y yo, como “celtarra” de toda la vida, tengo el gusto de celebrarlo con vd. Por eso le traigo esta olla de lacón con grelos y cachelos

–Buena idea, querido vecino: precisamente anoche apuré los restos de la olla anterior.

Ya les decía yo que aquí se enteran de todo. Xosé sabía que la olla me duraría hasta la cena de anoche.

–“Del monte, en la ladera / Por mi mano plantado tengo un huerto”(*) de donde saco estos hermosos grelos y estas macizas patacas. El cochino lo tengo en la pocilga.

–“¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruido,
y sigue la escon…(*)

–¡No siga, Kino, no sabe vd. de la monotonía de las noches de invierno. Del deseo inaplazable  de oír una voz…¡aunque sea la de Vicky Leandros (*), oiga!

–¡Qué bien captó ese ritmo binario tan propio del alma teutónica!

 –Vd. dirá lo que quiera, sr. Kino– (¡Oh…no! ¡ya empezamos!....) Pero lo de Molotov y Ribbentrop, teutónico, (*) fue una cochinada en toda regla. Y sobre todo las cláusulas secretas sobre Polonia, Finlandia y los países bálticos.

––Yo no digo nada, Xosé, no tengo opinión formada. De todas maneras Stalin debería pensar en que la URSS no estaba preparada para enfrentarse a la maquinaria alemana y quería ganar tiempo.

–Y con eso desarmó a la izquierda europea en su lucha contra el fascismo. ¿No tendría vd. un café con unas gotitas?

–¡Hecho! …¿o le preparo un cóctel?

Con la página 23 de la “Voz de Galicia” preparo una melita. Saco una botella del “Afilador”.

Si vds. quisieran profundizar ligeramente (¿) en las circunstancias y consecuencias del pacto, les remito a las páginas 590 y s.s. de “La estética de la resistencia” (Peter Weiss). Como está “novelado” y tal… resulta más comprensible y ameno (¡¡).

Sobrepasamos la del “ángelus”. Le digo a Xosé que quiero hacer un poco de “canoa” (¡¡) y aprovechar ahora que hay agua en la ría para acercarme al Porto do Barqueiro. Se ríe.  Bajo al almacén y salgo con la canoa puesta como gorro de legionario. Napoleón siempre se ponía el gorro al revés. Así de cruzado. Bajo a la orilla de la ría. Sé que Xosé me observa. Pongo la canoa en la ría. Veo como se aleja (recordándome que, tal día como hoy, de 1942, empezó la batalla de Stalingrado) e inmediatamente saco la canoa del agua, la meto en su sitio, cojo el coche y en un cuarto de hora estoy en la barra del bar-barco departiendo con el veleidoso cantinero.

–¡Hombre, el señor bilioso!

–Veo que me recuerda.

–Vd. es inconfundible. Respira más melancolía que la “sirenita”(*) de Copenhagen ¿se dice así? ¡¿No habrá venido a celebrar la Paz de Praga!?(*). Ni a rememorar la batalla de Sadowa ¿verdad?

–Eso que dice me duele. Ya sabe Vd. de mi pasión por el Imperio Austrohúngaro. Pero no, no vengo a discutir cuestiones históricas. Vengo a comerme un bocadillo de atún con olivas y con pimiento morrón ¡en condiciones!

–¡Hecho!

En otro tiempo hubiera reconocido la música-ambiente. Ahora no reconozco ni los instrumentos. Los / las clientes / clientas lucen un moreno envidiable y una ropa de playa axiomática. Departen. Y yo deambulando sólo por el mundo. Comiendo bocatas de atún con olivas en los sitios más recónditos. Pimplando combinados añejos en lugares arcanos. Pese a que una fuerza me impele a entablar relaciones con mis semejantes, mis prójimos, sin embargo, desaíran esta propensión. ¿Ven vds.? Ahora las aguas se retiran…esto es un sin dios (¿).

Lo que más me martiriza de todo es que en estos momentos, en mi pueblo, al amparo de san Bartolomé, se estarán comiendo, gratis, bocadillos de jamón, en una fiesta en cuyo origen tuve un papel decisivo. Ahora es el acto “rey”. El centro de gravedad de una semana ingrávida. El bocata es lo de menos, el negocio lo hacen los bares con el “Jumilla”, los “tegüis” y los cubatas de ron (`por ese orden). Según avanza la tarde, se calienta el ambiente. Por la noche, a 36 grados, la cosa hierve. Cada año igual. Y no se aprende. Más heridos que en la famosa “noche de san Bartolomé” (*). De momento no ha muerto nadie. Pero cientos, en el último instante, han podido retener su alma (¿) cuando ya se iba a los reinos escatológicos. Multitud los que han contado la manida experiencia del túnel (con la luz al fondo)…como si se tratara de un análisis económico. En esto no hay distinción de religiones. He de decir que un tercio de la población es magrebí, de los cuales el 90 % pimpla como un indígena cualquiera. Y la experiencia del túnel es universal. Varía en énfasis. No se trata de una trifulca de religión sino de simples reyertas, en las que, lorquianamente, brillan navajas de Albacete y astillados bordes de vasos de tubo. La “noche de san Bartolomé”, en mi pueblo, tiene un carácter festivo indiscutible: todos los centros de asistencia primaria de la “contorná” se saturan de aspirantes a suturaciones. La mañana del santo patrón (el 24) aquello parece la sección de rehabilitación de un hospital de campaña de la Gran Guerra.

San Bartolomé ha sido merecedor de siete páginas en la “Leyenda…” de Santiago de la Vorágine. Sus múltiples muertes ocuparían volúmenes: que si decapitado, que si despejado vivo, que si crucificado…Lo pasó mal de verdad. Aunque la verdad, no sé qué le impulsó a ir a la India, donde hay más santos por metro cuadrado de todo el universo-mundo. Muchas muertes ha habido por sus reliquias…y en alguna parte he hecho referencia a tales sucesos…

En fin el carajillo con remolque (de lo que sea, menos de “Duque de Alba”*)… ¡a su salud!

–Que sepa Vd. que en mi pueblo, hoy…gratis…jamón (los moros lo piden de atún con olivas)…carajillos…

–¡Tira que te meto!

Nada más que hablar… ¡en un cuarto de hora estoy en la casa!

Sepan vds. que si ponen a su hijo “Bartolomé” (Bartolo) y están censados en la localidad, el ayuntamiento les premiará con 3.000 euros. ¡Una cantidad que no llegará ni al 10 % de lo perderá su retoño, portador de ese apelativo!