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sábado, 5 de octubre de 2013

Propuesta para hoy, día 5 de Octubre." Love me do"




Hoy toca echar la casa por la ventana…no en vano La Santa Iglesia Católica  Romana
tiene a bien celebrar el día de San Simón, patrón del tetrabrick. Y, además, se da la circunstancia (agradable) de que se cumplen 8 años del deceso de ese caballero de la muerte, de rancio linaje, Álvaro Domecq…Por lo tanto…¡a pimplar y a brindar!...con alegría y sin remordimiento…con vino “de barrière” y  coñá premoderno…familiar, entrañable, “agua” de mi árbol genealógico. ADN (Wilkins, muerto tal día como hoy del año 2004) irrenunciable que, a cada generación, se espesa más y toma un profundo color ámbar.

 
                         


Así que lo dicho: desayuno acostumbrado…vino de cartón y carajillo de la afamada marca… ¡y remolque!

Tal día como hoy, salió a la venta el primer sencillo (“single”) de los Beatles: “Love me do” (cara A)  y “P.S. I love you” (cara B)…..¡Pues que suene en el esputofaif!...

Todos vds. saben la prehistoria del grupo. Quizás no sepan que el nombre fue sugerido por Stuart Sutcliffe, bajista del grupo y primero que moriría (derrame cerebral).
Su admiración por Buddy Holly and the Crickets (“los grillos”), le inspiraron coleópteramente… 

Definitivamente el nombre no tenía nada que ver con Kafka.

A Buddy, en cuanto le arreglaron los dientes, le eliminaron de raíz la halitosis, le cambiaron las gafas de alambre por otras “pastosas”, le peinaron con estilo, le enseñaron a sonreir, lo vistieron con ropa a la última y modularon su voz…dejó de parecer un representante de “Don Simón” y se convirtió en otra persona (¡¡) dispuesta a comerse el mundo “en sí” y “para sí”.

Un chatito por “los grillos”.

Otro por el infortunado Buddy Holly.

El avión en el que viajaba se estrelló en nuestra querida ciudad de Fargo (Dakota del Norte). Tenía 2o años. En el mismo avión viajaban  Ritchie Valens y Big Bopper. “Valens tenía 17 años y ya contaba en su haber con algunos de los peores discos de la historia del pop. Bopper, por el contrario, con uno de los mejores: “Chantilly Lace” “  (N.C.)



Por otra parte su antiguo nombre “The Quarrymen”, sonaba fatal en Alemania (y en casi todos los lugares), donde, por entonces, se ganaban el sustento…No le fue fácil dar con el nombre…la lista de insectos es infinita.

El eslabón débil de la cadena era el batería…al bueno de Ringo le hicieron tocar de todo: pandereta, maracas, peine, cajas, folios,  triángulos y todos los sólidos perfectos de Platón. Finalmente, logró hacerse con el puesto que desempeñó con profesionalidad, discreción y un descreimiento impropio.

¡Un chatito por Ringo!

Hablando de PLATÓN…es inevitable referirse a “The Cavern” de Liverpool  (club de jazz reconvertido en acogedor recinto de “skiffles” y de lo que vino en llamarse “sonido beat).

Tengo para mí que en aquella caverna, la verdadera realidad estaba dentro y el mundo de las apariencias tenía vetada la entrada, por “vestimenta inadecuada”: zapatos brillantes, trajecitos…Dentro tenías la esperanza de salir, fuera lo habías perdido todo; dentro estaba la guerra, fuera la resbaladiza paz hacia la indiferencia; dentro estaba la trascendencia sórdida, fuera la falsa trascendencia; dentro la profundidad era la superficie, fuera la superficie era la superficie…dura como pavimento acogedor de suicidas…

       
                           

 
 ¡¡Un chatito por “La Caverna”!!

¿Empezó el “pop” con los Beatles?... ¡ni de lejos!  En música lo “(pop)ular  tiene una larga historia. Sólo si restringimos el término al resultado de la fusión del “R. and B.” (negro) con la blandura de la música blanca…cuya primera figura sería en “Rock and Roll”; sólo en ese caso podemos decir que los Beatles  representaron un giro definitivo (amplificando, expansionando) en el pop…hacia un alejamiento del “Rock and Roll”… que, por lo demás, ya era un cadáver…No sólo el género, sino también sus desgraciados intérpretes que, si no muertos, estaban en la cárcel, prematuramente retirados o dedicados al servicio divino.

Aparecieron en el momento oportuno…Cuando, adormecidos los que quedaban, parecía todo acabado.
Todas las condiciones objetivas  (y “tela de araña”) estaban dadas:

  • ·  Inventado el vinilo: microsurco a diferentes velocidades que aumentó la capacidad de los discos…Ya no hacían falta 8 discos para oir la 5º de Beethoven.
  • ·  Inventado el disco de 45 revoluciones y 7 pulgadas, que determinó la duración estándar de las canciones (3’).
  •    La televisión y la radio (y transistores) estaba en todos los hogares.
  • ·  Los tocadiscos amplificados estaban al alcance cualquiera.
  • ·  Leo Fender había lanzado (1954) la definitiva “estratocaster”, sustituyendo a la estupenda “Broadcaster”. El año anterior había puesto en el mercado el primer bajo eléctrico compacto. Sin “Estratocaster” no podías ir a ningún sitio…si no que se lo pregunten a Phil Manzanera que tuvo que empeñarse para ser aceptado por los de “Roxy Music” (él llevaba una “Gibson”).
  • ·  Se había producido la fusión entre las diferentes corrientes musicales. Y estaba a disposición de cualquiera.
  • ·  Había ocurrido “Elvis Presley”, “Chuck Berry, ”Budy Holly”…que habían empezado el baile en serio.
  • ·   El “bebop” había liberado (¿) al “jazz” de sus estructuras tradicionales y se presentaba al mundo como estandarte de la libertad musical.
·         …etc…etc…

Y, lo que es más importante: habían 9.000 millones de dólares en los 17 millones de jóvenes americanos…que no tenían en qué gastarlo…y se aburrían.  ¡Negocio a la vista!

La generación nacida durante la contienda y en años inmediatamente posteriores…tenían la seguridad de un estado del bienestar que no los iba a abandonar… ¡de momento!

Y estaba, además, la necesaria “muerte del padre” no ya, por razones (sólo) de desarrollo psicológico, si no por divergencia de gustos…y ¡de recuerdos!

El “pop” como fenómeno artístico específico es indesligable de la expansión económica de postguerra. La gente empezó a introducir en su dieta, algunas tapitas de diversión.

Y los fabricantes se las facilitaban a buen precio. Y en cómodos plazos.

El dinero, como objeto de deseo, pasó a primer plano. La fama (aunque fuera sin dinero (¿) también tenía su gancho). Basta de expresionismos dolorosos…basta de gestos ampulosos e inútiles.

Al mismo tiempo se gestaba una  alternativa a esa sociedad que se estaba convirtiendo
en espectáculo…¡Volveremos sobre el tema!

¡¡¡Un chatito por los “Situacionistas”!!!

Que suene el el “esputofaif” (“Go ear”) la cara B: “P.S. I love you” (P.S. por (¿) “Peggy Sue” de su admirado Buddy Holly)






                                                                                                                    
¡Love!...¡Eso ya había pasado!...Y rápidamente lo captó Dylan y, tras él, todos los escarabajos del mundo…La segunda oleada amorosa vendría al cabo de algunos años…de la mano del ácido lisérgico y con revolucionarias esperanzas bajo el brazo. Al final, tras la correspondiente represión sangrienta…todos nos quedamos mirando el dedo que señalaba la luna.

Love Me Do” fue grabada en varias ocasiones con tres bateristas diferentes: el 6 de junio, el 4 de septiembre (2 veces, la segunda con Ringo) y el 11 de septiembre de 1962….siempre en los estudios de la por entonces, pequeña EMI, de Londres. Fue editada la segunda grabación del día 4 de septiembre. 

Creo que John Sinclaire depositaba demasiadas esperanzas en el “Rock” (y sus dos acólitos: “Sexo” y “Drogas”…¡A cada Belleza su Eros!) como vía para conseguir “TODO EL PODER PARA EL PUEBLO”…No era difícil entretenerse en el camino…¡al contrario!...resultaba muy agradable. Pero rendiremos honores a los que cayeron en esa lucha desigual. Y hay que reconocer que los “panteras negras” y “la nación del arco iris” (“panteras blancas”)… (y otros) pusieron en jaque a la sociedad americana, que reaccionó como es costumbre, disparando a troche y moche.

Hoy nos basta con recordar el comienzo….la continuación ¡es otra historia!

Acabar el tetra brick… ¡hasta la hez!

¡¡¡¡ un chatito por el infierno !!!...Vive le vin! Vive Pluton!"

En la obra de Offenbach  (muerto tal día como hoy del año 1880), Orfeo y Eurídice se odian…Él la martiriza con música de violín que a ella le erizan los pelos del lomo, como a los perros.

Él está enamorado de Cleo y ella de Aristeo (que en realidad es Plutón).

Plutón le regala una muerte dulce para tenerla eternamente.  

Orfeo, empujado por el “qué dirán” va en busca de su odiada y odiadora esposa.

Mientras tanto, Eurídice ha descubierto que la muerte no es tan mala si el Dios te ama.  

El único problema es el aburrimiento general…Los dioses están aburridos hasta los huesos…de tanta ambrosía, de tanto néctar y ¡de tanto muerto!...La llegada de Orfeo es un estímulo…una diversión… ¡todos bailan y se divierten! Y, además, todo quedará como estaba: Eurídice en el Infierno y Orfeo volverá  con su amada Cleo…y todos bailan el “Can-Can” (“Le galop”).

¡¿No me dirán que no es una metáfora adecuada para el tema?!

¡Que suene el “Can-Can”!...¡¡¡¡¡otro chatico más!!!!! (y echaré hasta la primera leche.)

Y hablando de “Can Can”, a mi mujer (inédita hasta hoy), cansada de golpear el saco, en plan Mohamed Alí, le ha dado por la “danza del vientre”: A falta de tules y sedas, se basta con los trapos de cocina, como si cazara moscas zumbadoras… Así que por las tardes esto parece un verdadero infierno carnal. Y lo que es peor tengo que limpiarme las manos (¡cocinero como soy!) en los pantalones o interrumpir (¡¡NO!!) su frenética danza… (¡a todo trapo!)

        
                          




                      
Baila siguiendo una “demo” de “yutube”, de tal manera que su baile se ve interrumpido constantemente porque tiene que ir mirando las evoluciones de la “maestra”.  Vamos que ¡baila en morse!

Y por si eso fuera poco (¡que no lo es!) le ha dado por escribir mensajes encriptados que pega en la nevera. Desconozco la clave…¡En esas estamos!...

Creo que desea repudiarme por alcohólico y está poniendo las bases.

¡Que suene (por dos veces) “Vitamine C” de Can…¡mi canción favorita!...y me pimplo lo que queda del coñá familiar…quizás el Espirituoso Santo me inspire y logre dar con la fórmula… y se me abra de par en par la comprensión de los deseos de mi inquieta compañera.
                                             

viernes, 4 de octubre de 2013

Propuesta para hoy, día 4 de octubre. El negro de Banyoles y varios.



Tal día como hoy, del año 1582, cayó en jueves. Hasta aquí no hay nada extraordinario. Lo que estuvo fuera de toda norma fue que la noche del jueves, 4 de octubre, enlazara directamente con la madrugada del 15 del mismo mes (pasando por encima del cadáver de Janis Joplin): aquel caprichoso año no tuvo su “fiesta de la raza”, ni  la “Benemérita” pudo celebrar su santa patrona.
 
     
            








Cosas del espacio y del tiempo, que…como vds. saben…se comporta de manera, para nosotros, caprichosa. Como si se repartieran los días como las cartas en una partida de “la canasta”. El cambio empezó en Roma y fue extendiéndose, con retraso, por toda la Cristiandad. A Finisterre llegó el mismo día 15… ¡y no tuvieron que hacer cambio alguno!...Bueno sí: convertir el lunes en viernes…¡mejor!
 

¿y qué decir del espacio?...¿qué pintaba el “Negro” en el museo Darder de Baynoles? ¿Quién lo había abducido? ¿A través de qué agujero (negro) había venido a dar con sus huesos en esta pintoresca ciudad catalana?...Siempre me pareció Buster Keaton (nacido tal día como hoy, del año 1895) disfrazado, aguantando el tipo y la mirada…sin esbozar ni un asomo de sonrisa (¿había motivo?)…esperando la ocasión para ponerse a dar vueltas, impertérrito, al olímpico estanque.

¿Han visto vds. la mirada del “Negro”?... mezcla de incomprensión y curiosidad expectante…Esperando algo que nunca llegaba. Dentro de un paréntesis de tiempo-espacio-individual momificado. Por suerte su cabeza estaba llena de serrín y su corazón de hierbajos.

       
 



                La historia es verdaderamente siniestra y común (hay cientos de restos repartidos por las iglesias y metrópolis de medio mundo)…Pero lo que más me impresiona del asunto es que, después de que la ONU, la UNESCO, la Organización para la Unidad Africana y el mismo gobierno de Botsuana (patria del despojo), hubieron discutido el asunto y pedido al ayuntamiento que acelerara los trámites…La Asociación “Amics del museus”  recogieran más de 7.000 firmas en contra de la posibilidad de repatriación de los restos…¡Vale…que no se exponga…pero que quede al servicio de la ciencia! …así razonaban… ¿Qué les parece?... ¡7.300 individuos!... ¡hombre, era como de la familia…¡nos reíamos tanto con él!
 
...¿Hablamos de “memoria histórica”?...o la memoria y la historia se reparten también como naipes en una partida de póker (por internet).

Ahora el museo se vuelca en asuntos relacionados con el “lago”.

Continúo la historia desde la cafetería del Paseo Darder (¡el benefactor!), a la orilla del estanque. Esto exige una ratafía (“rata fiat”= ¡trato hecho!) doble…¡no le hago ascos!...al contrario, es un aguardiente delicioso…sólo que le falta algunos graditos y le sobra azúcar.

El “Negro” se exhibía desde 1916 sin problemas. Hasta que llegó (1991) Arcelín, catalán de Haití y señaló con su índice la incongruencia. El tal Arcelín, médico de profesión y concejal (PSC) en el Ayuntamiento de Cambrils, se tomó la cosa como propia…a fin de cuentas también él era negro y sus ancestros africanos. 

Movilizó lo movilizable. Su voz llegó a las alturas y bajó en forma de dictamen favorable. Arcelín, se había embarcado en juicios que no se realizaron y cuyas costas le fueron reclamadas. Aquí nadie respondimos. Sus sueldos fueron embargados… En Botsuana se hicieron colectas para sacar del apuro al osado. Su situación llegó a ser tan imbricada como los laberintos de Piranesi (n. 1720). Murió en Cuba en el 2009 habiendo alcanzado el objeto de sus afanes. AÚN sigue siendo “persona non grata” para algunos.

--Cambrer…podría menjar qualsevol cosa?

--tenemos bocadillos fríos y calientes.

--¡Póngame uno de blanco y negro!...y una botellita de rosado…y así cubrimos todo el espectro.

-¿?

La cosa empezó por casualidad. Una visita de Arcelin a la localidad le había dejado perplejo: ¿Qué pintaba allí, en el museo de la localidad, un congénere, embalsamado y como a la espera del beso revificador? Envió una carta escueta a la Casa de la Vila pidiendo su retirada. El Ayuntamiento reaccionó como si se tratara de la petición arrebatada de un inconstante…¡se equivocó de todas todas!

               
              



Era el año 1991 y las olimpiadas se iban a realizar al año siguiente en Barcelona (y Banyoles)…Así que amenazó con airear el asunto y protagonizar un escándalo internacional que pondría en peligro la celebración de tan magno y esperado evento….Una carvallesca trama…que dio resultado (“El Punt”, “El País”).

No un resultado inmediato…antes tuvo que arruinarse y ser objeto de campañas difamatorias y de amenazas sin cuento.

Toda la historia está perfectamente resumida en la estela conmemorativa:

“Muerto en 1830. Hijo de África. Llevado a Europa muerto
Regresado a casa, en suelo africano
Octubre del 2000.

El 4 de Octubre del año 2000, el cuerpo de un hombre Africano, conocido como “El Negro” llegó a Botswana.
(…) 
En 1997, la Organización para la Unidad Africana, solicitó la repatriación de su cuerpo desde España.
Botswana fue demandado en nombre de África
A reintegrar el cuerpo en suelo africano.

Botswana, orgullosamente aceptó.

“El Negro” ha sido exhibido en Europa durante 170 años. Era conocido originalmente como “Le Bechuana” (el Motswana).
Los historiadores mantienen que este cuerpo fue llevado desde África a Francia en 1830 por dos hermanos, Jules y Edouard Verraux.
Ellos robaron el cadáver de su tumba en la noche después de que fuera enterrado.
(…) 
La principal atracción del museo era “Le Bechuana posando en una urna de cristal sosteniendo una lanza de pescar y un escudo.”

¿qué se puede añadir a esta historia?...¡algunos detallitos!

En efecto, fue robado, fresco, y embalsamado, en caliente. Expuesto efectivamente en París (1831) en el marco de una gran exposición “antropológica” y “naturalista” (estos exploradores han sido siempre y siguen siendo expoliadores al servicio de la empresa privada) (¿)…



Se le pierde la pista.


Reaparece en 1888 cuando Francesc Darder (profesional del asunto) lo expone como parte de su colección en el Passeig de Gràcia…”al lado del café de Novedades” (según catálogo)…entre el Carrer de Casp y la Gran Vía.



                             



 Vuelve a perderse de vista. Recuerden vds. el papel de las momias peruanas en el “surgimiento del arte moderno” (simplificando)…en Picasso (algún Matisse) y los albores del cubismo…¿o fue el arte ibérico?...



Aparece el camarero con una desgana propia de “fuera de temporada”…de momento con el vino... ¡del tiempo!. Le pido que le dé un golpecito de congelador. Se va refunfuñando.



Vuelve a aparecer (“El Negro”), ya en su lugar definitivo, en 1916…donación del taxidermista y veterinario Darder (¡el benefactor!) a la ciudad de Banyoles. De donde ya no saldrá más que para visitar al médico (Hospital de Girona) y para su desintegración y vuelta a su tierra.



¿Qué ha pasado mientras tanto?




       



Darder, el benefactor, había depositado toda su colección (a la venta) en el Museo Martorell (actual Museo de Geología): los precios iban desde 15 pesetas que pedía por una “cabeza de asesino…Abril”…hasta las inalcanzables 7.500 por el “Negro”…pasando por un elefante (2.500 pesetas)… las 25 pesetas que pedía por ”un gran mono africano” o los veinte duros que decía valer…un “cerdo del país” (precio excesivamente caro, a todas luces, dada su abundancia).


Este depósito se mantuvo desde febrero del 87 a Enero del 88, fecha en que fue retirado el material, ya que el Ayuntamiento no se hizo cargo de él. Hasta 1916, se supone que los restos estarían expuestos en su “museo” del Passeig de Gràcia…¡como reclamo!

El asunto siguió su marcha y, finalmente, se aprobó el traslado de los restos a su patria verdadera, en donde estaba destinado a convertirse en héroe nacional (que digo nacional…¡internacional!...¡continental!): símbolo de la ferocidad y nobleza de los guerreros africanos y como señalamiento perpetuo del malhacer colonial.

Allí reposaría “El Negro de Banyoles” a dos metros bajo tierra, pero muy por encima de las miserias de la época.

Aún faltaba un pequeño detalle: su paso por Madrid. Dada su “pinta” sería sometido a un completo control…no fuera que aún quedaran restos de fuegos fatuos o de fósforo óseo capaz de provocar alguna desgracia.

Aquí en Banyoles, donde ahora empieza a llover y el otoño se define, se quedó el atrezzo y en viaje secreto, para evitar las protestas de los buenos ciudadanos, fue enviado al Museo de Antropología de la capital del Reino… Allí fue deconstruido en una operación digna de un Frankenstein disléxico.

Fue despojado de su “piel”…en realidad un cuero tintado y corroído por ácaros; desposeído de lo que nunca perteneció a su anatomía: alambres, fibras vegetales, maderas, clavos…el cristal de los ojos…el pelo… Finalmente quedó reducido a un montoncito de huesos semejante a los restos de una costillada que, cuidadosamente, llevamos al perro doméstico.
Se le sustrajeron los órganos genitales, rellenos de no sé qué para que le diera apariencia adecuada y produjera efecto hilarante.


Toda una verdadera” Lección de Anatomía” (Rembrand. + en 1669).

                  


  
 
  

  Todo eso se conserva en Madrid.

Era lo homologable. No vas a enviar unos restos que más parecían un “ninot de falla” que unos desgraciados despojos humanos.

--Camarero, sírvame el “blanco y negro”…¡¡y el vino!! en el interior…¡que llueve!

Todo lo que sobró de este repelar fue empaquetado y enviado a su país…pues por allí, más o menos, fue de donde lo sustrajeron esos comerciantes, disfrazados de naturalistas.

Mientras tanto en el Ayuntamiento de Gaborone se había montado la capilla ardiente: Un dignísimo ataúd, con una ventanita de cristal por donde se podía mirar y ver el polvo de la historia. Miles de ciudadanos desfilaron cantando himnos: madres con hijos a sus espaldas…impedidos ayudados por parientes cercanos…profesionales de todos los ramos de la industria local.

Alguno miraba por la ventanita y no veía nada…esperaba encontarse, cara a cara, con Harry Belafonte o Sydney Poitier y se toparon con “polvo de historia”.

De verdad que la gente no se esperaba esto…Después de tantos años esperando. Deseaban al guerrero, al símbolo de la nobleza negra…



En realidad eso fue lo que recibieron: el símbolo de la negritud: un montón de huesos cubiertos de polvo.

Muchos lo consideraron como una muestra más del irreparable espíritu colonial de los europeos. Otros dijeron que no era para tanto y que bien podían haber incinerado discretamente los restos…Además, ¿cómo trataban ellos mismos a los “bosquimanos”?

Escolta de gala: negros con guantes blancos condujeron el ataúd a su destino definitivo (¿) entre el clamor desatado de la multitud…como si de un maratoniano se tratara.

Alphonse Arcelin ocupaba un puesto de honor.

Hoy 170 años más tarde, estamos reunidos no sólo para acoger el cadáver en suelo Africano al que pertenece, sino también para restaurar la dignidad de un ancestro común, apaciguar los espíritus de África y por encima de todo, corregir un error histórico”. Así habló el Ministro de Asuntos Exteriores.

Fue enterrado, tal día como hoy, del año 2000, en el parque Tsholofelo, en Gaborone (Botsuana). La ceremonia fue majestuosa…pero dejó un amargo sabor de boca.

“Negro” se ha convertido en un mote entre los jóvenes de Gaborone. Otros piden que se le  dedique una calle o algo parecido (¿). 

De momento su tumba ocupa la posición aproximada del medio-centro-derecha en el campo de fútbol provisional del parque de Tsholofelo. Los chavales se quejan de que cualquier día le van a pegar una patada a lo que queda del cráneo del desgraciado y ¡ya veremos qué pasa!...En lugar de flores una raya de cal blanca.
                          
                                       


Carajillo con remolque de ratafía. Imagen perfecta de otoño: Hojas revoloteando…ocres imponiéndose y unos insulsos cisnes que parecen estar de “servicios mínimos”.

No puedo dejar sin mención el brazo, el corazón y la mano, incorruptos, de Santa Teresa.

Este caso es, si quieren vds. pintoresco…nada que ver con otros que pusieron de manifiesto, no ya la perversión del colonialismo, sino la intrínseca perversión de la especie y del cosmos…(ahora mi “conciencia” me obliga a esta apostilla ridícula…”en determinadas condiciones históricas”):

Ota Benga (que se pegó un tiro en el estómago, harto de ser expuesto a la rechifla general); Saartjie Baartman (“la Venus hotentote”) que se lanzó directamente a la prostitución y a la sífilis para evitar que se la jodieran en reuniones privadas…Y tantos otros. 

                                                      

 Leopoldo II, ¡sea maldita su memoria! y su labor “civilizatoria” en el Congo “Belga”…
merecen comentario aparte!

De vuelta…J. Joplin: "Buried Alive in the Blues", quedó incompleta pero fue incluida (instrumental) en “Pearl” como homenaje póstumo. Dejó un pastón para que a los asistentes al funeral (murió recién empezado el 4 de Octubre de 1970) no les faltara de NADA. ¡¡A su salud este culín de “ratafía”!!
Los del “pueblo del Arco Iris” la tienen como mártir.

























RELATO VERAZ, EXENTO DE RETÓRICA, DE UN EPISODIO (EN MARCHA) DE CORONAVIRUS.

Quizás pueda ayudar a alguien. Seguiré contando el desarrollo y desenlace... CONTACTO CON PERSONA INFECTADA. Se supone que el...