Propuesta para hoy, día 19 de noviembre. Día Internacional del retrete. El "macho". schulz.

Es de agradecer a la “Organización de las Naciones Unidas” que en Julio pasado eligiera, de entre todos los días del año, el 19 de noviembre como “día dedicado al retrete”. El problema no es banal: Millones de humanos siguen “cagando” a la intemperie (como mi amigo Ortega), llueva o derrita el sol las piedras…y no disponen del agua necesaria para la ablución correspondiente. Y eso sin entrar en las pédidas millonarias que acarrea, aunque que esto último, como es natural, no tenga importancia. Las metas para el 2025 son ambiciosas, conscientes de que cada euro empleado en "salud pública" rinde 4 euros.

Lo que no parece tan de recibo (¿o sí?) es que hayan escogido el 19 de noviembre: fecha en la que una gran bandada de países celebran, de forma descentralizada, el “día internacional del Hombre”. 
 

¿Qué hebra pegajosa les habrá llevado de una a otra celebración? …eso sin entrar en la conveniencia de dedicar un día al “Hombre” (macho) y sus valores: virilidad, caballerosidad, fortaleza…que recuerdan la lista de los pecados capitales.

Otra cosa sería, dedicar el día a las debilidades propias del “Hombre”: violencia, cáncer de próstata, grosería, alopecia, mendacidad, infartos de miocardio, ignorancia consentida, tripón cervecero, maltratador, suciedad congénita, eyaculación precoz…¡y tantas otras!...con la clara intención de suprimirlas de la faz de la tierra.

Pero puesto que establecida la fecha… ¿Por qué la Organización de las Naciones Unidas ha unido de forma indeleble la necesidad del retrete a la figura pinturera del caballero?

                         

Frente al espejo se dibuja un bigote mejicano, viste el traje de cuando la boda del cuñao, se sopla un copuzo de Terry y sale cual hidalgo pomerano a vérselas con este mundo varonil, poblado de abruptos y evidentes “paquetones”:

--¡¡Un carajillo!!...dando una palmada sobre la barra, como quien calibra la prieta carne de un burro.

--¿De qué lo querrá el señor?... pregunta inoportuna la camarera.

--¿De qué va’ser?...¡de coñá!...¿Va’ser d’anís, como los maricones?...¡AAAy!

--¡Enseguida!

Junto a la tacita, envuelto en un delicado papel de celofán un pequeñísimo “biscuit” (¿) 

--¿y ehto…?  ¡Déjate de mariconadas y ponme un chorrico má’h!

--Naturalmente.

Sin preguntar el precio, saca dos euros, los pone sobre la mesa  (cual si pusiera el seis doble que, YA,  consideraba ahogado):

--¡Adiós, guapa!

El carajillo con el “chorrico de más” vale 2’20…Pero, a ver, quién se atreve a hacérselo notar.

El sol le pone cara de cerdo. Vuelve con dificultad la cabeza cada vez que se cruza con un ser humano del sexo enemigo, se relame y, a veces, dice algo que si se lo dijeran a su hermana sería capaz de cortarle la lengua al procaz transeúnte. Así pasa la mañana el ejemplar masculino.

¿Para qué seguir la desgraciada mañana de este prototipo? Dejémoslo que recorra las horas y que vuelva a su casa a deglutir las lentejas sobrantes de días anteriores antes de caer inconsciente ante la sordidez de Antena 3. Su mujer hace meses que huyó de semejante panorama.

Cada dos por tres (¿) se levantará para ir al retrete, la prostatitis no da respiro.

Me quito el disfraz. Borro el bigote.

El “macho” es una entidad superada hasta por la biología: una inutilidad ontológica. Su posible redención reside en acumular todas sus muchas fuerzas y dirigirlas en contra de aquellos que lo han embrutecido, convirtiéndolo en una “variante” superflua y perjudicial…Obsérvese que no afirmo la superioridad de la “hembra”…cuya única ventaja es su utilidad “biológica”: Su única posibilidad de redención reside en acumular todas sus muchas fuerzas y dirigirlas en contra de aquellos que la han convertido…etc…etc…

Del “macho” quedarán los infectos “hilillos” (*) coloidales: por su tendencia espontánea a formar coágulos.

Y me  viene a las mientes (por las máscaras) los personajes de Ensor (*): “La entrada de Cristo en Bruselas” (parábola)…y  los carnavales de Ostende, incluyendo la de la “Rata muerta”:

“Siempre se quema aquello que se ha adorado. Tenemos que rebelarnos frente a las comuniones. Para ser artista hay que vivir oculto.....Cielos duros, cielos carentes de bondad y de amor, cielos cerrados a vuestros ojos, cielos pobres, cielos desnudos sin consuelo, cielos sin sonrisa, cielos oficiales, todos los cielos, siguen agravando vuestras penas, pobres despreciados, condenados a la zanja. Oprimidos bajo carcajadas y silbidos malignos, no podíais creer en la bondad de los hombres, en la clarividencia de los ministros, y los verdugos de los despachos os maltrataban. A veces, os moríais escupiendo contra las estrellas y vuestros esputos de desprecio constelaban el firmamento de los pintores de entonces.......”

Fue empezar el siglo XX y quedarse, para siempre anclado en Ostende. Frente a la velocidad, la quietud. Frente a la máquina, el pincel de plumón de ganso. Frente a la guerra imperialista, el dominio exclusivo de uno mismo… ¡y comiendo ostras!..¡¡Uuum!!
 

Lean el capítulo 108 de “Rayuela”:

     --“Parece Grock en peor. O algunas figuras de Ensor. Es sublime ¿Cómo se las arreglarán para hacer el amor esos dos? Porque no me vas a decir que hacen el amor a distancia.”

Sus “retratos” no son caricaturas: son “retretes”. Pintura realista: gente adiestradora de espejos. Ensor barre de un pincelazo toda la vanidad del mundo.

Sobrepasada la hora angelical: doble Dry…¡por la desconsideración!

Y mientras, sonará en el esputofaif: La “Inacabada” (¿por la sífilis?) de Shubert (*)…como recordatorio de lo que somos. Recuerden vds. que las “Schubertiadas” originales eran lo más opuesto a las actuales: donde su junta lo peor de lo peor.

Gracias le damos a la tierra que, con un poco de esfuerzo, nos resarce con creces: alcachofas, lechugas, acelgas, espinacas, calabazas y los pimientos que quedan del verano: espinacas con pasas de Corinto (de Trikala) y piñones de “San Mateo”. Ribera y carajillo al cincuenta por ciento.

El azar, esa ignorancia de razones (¿o imposibilidad metafísica de determinación?), crea y destruye a voluntad (¿): En manos en Duchamp crea. Y en manos de la Gestapo, ¡arrasa!

Bruno Schulz, natural de la desafortunada Galizia, tal día como hoy, del año 1942, se encontró con una bala calibre 7’65mm, procedente de una apreciada “Mauser Hsc” y marcada con una L. Las ”Luger” causaban accidentes fortuitos, azarosos…Y el azar está bien… si eres TÚ quien lo controlas.

En uno de las tantas redadas, antes de la definitiva, Schulz, pertenencia personal del Gestapo Landau, fue detenido y colocado en la cuerda de presos. Landau, cuando lo vio, lo recuperó, poniendo en su lugar a un pobre desafortunado que pasaba por allí (azar: “object trouvé”) a quien le pegarían dos tiros inmediatamente. El viandante elegido era “propiedad” de otro oficial de la Gestapo.

 

Meses más tarde el “propietario” del “desafortunado” viandante, reconoció a Schulz y “hoy por mí, mañana por ti”, le descerrajó dos tiros en la nuca de su desproporcionada cabeza ¡En plena calle! No lejos de la que había sido su casa familiar, en la calle Floriánska. Una discreta plaquita recuerda la barbarie. El jardincillo limita con una notaria y, por el otro costado, con un periclitado servicio de Internet. Drohobycz, cerca de Lvov.

Siempre me ha parecido asombroso y enternecedor que "Tiendas de color canela" empiece con ese bodegón tan apetecible... estando como se estaba en plena Gran Hambruna.

Así de azarosa fue su muerte…como discreta fue su vida.

Sus dibujos tienen algo de Balthus. Y su escritura, de la podredumbre que acompaña al abandono y al paso del tiempo: a lo inacabado.

Sólo faltaba Munch para completar el cuadro de la androginia masoquista…¡y no se trata de eso!

Envidia de una casa grande, donde encerrar (bajo llave) historias en habitaciones olvidadas.

Casas que soporten la historia de una “saga”; que sustenten un declive prolongado y que acojan en sus paredes todos los colores cuaternarios de la putrefacción: el impresionismo se conforma con los colores adolescentes…Schulz descubre los de la decadencia…¡y mi familia no aguantaría ni un capítulo!
Envidia de un “baúl de los recuerdos” (*)… ¿de qué serviría un tal baúl, sin recuerdos que enterrar?...Mis recuerdos cabe en una caja de “pastillas Juanolas”.

¿Qué no conocen a Bruno Schulz?...Eso tiene arreglo: sus obras (escasas) están publicadas en Siruela y en Maldoror. Junto con Gombrowicz y Witkacy forma los “tres mosqueteros” de la literatura polaca de entreguerras: teorizadores de la “Forma Pura”, (sin fondo):

                              

“No nos importa, decía, (su padre) los seres de aliento prolongado, los de plazos largos. Nuestras creaciones no serán protagonistas de romances de innumerables fascículos. Sus papeles serán breves, lapidarios, sus caracteres no tendrán proyección de futuro (…) Nuestras creaciones serán casi provisionales, hechas para un solo uso. Por ejemplo, a los hombres sólo les daremos un perfil de la cara, una mano (…) lo que su rol precisara. Por detrás podrán estar hechos de tela o ser pintados de cal (…): para cada gesto un actor, para cada palabra, para cada acto, un hombre; (…) daremos prioridad a la pacotilla (…) lo barato (…) lo chapucero”.

 ¡¡Que vuelva a sonar “La inacabada”!!

¡¡Sin polacos no habría Polonia!!  

¡¡Gloria a Polonia…y a su eterno rey: “Ubú”!!

Propuesta para hoy, día 18 de noviembre. Perro de Byron, de Mozart…y todos los perros.

El mérito del perro de Lord Byron no es superior al de “Gorrión”, ni mayor al de ninguno de los perros de vds…Y ahí radica la injusticia de esta propuesta…¡sin duda la más injusta!

Valga esta propuesta como homenaje (“perronaje”) a todos esos hermosos animales que remueven las aguas del sentimiento…¡sin ellos sería un cenagal!

Son la Razón encarnada (nosotros, el ”Verbo”)…ajenos al vaivén de las pasiones., que no a la emoción. Esparcen el perfume del amor y de la fortaleza con los arrítmicos movimientos de sus colas: signos de un lenguaje metafísico, sólo completamente comprendido por la jerarquía celestial: “Serafines”, “querubines”, “tronos”, “dominaciones”, “virtudes”, “potestades”, “principados”, “arcángeles” y “ángeles”…y “ellos mismos”, que cierra el ejército de los seres benéficos.

Tal día como hoy, del año 1808, murió de rabia, a los cinco años, el hermoso “terranova” (nacido en Canadá) “Boatswain”. Fue en una de las épocas más felices y “locas” del poeta, los años de Newstead Abbey:

“Aquí reposan los restos de una criatura que fue bella sin vanidad, fuerte sin insolencia, valiente sin ferocidad y tuvo todas las virtudes del hombre y ninguno de sus defectos.

Este elogio, que constituiría una aburrida lisonja si estuviera escrito sobre cenizas humanas, no es más que un justo tributo a la memoria de “Boatswain”, un perro nacido en Terranova en mayo de 1803 y muerto en Newstead Abbeyel 18 de noviembre de 1808.”

 Envío un mensaje odorífero a “Roza” y a sus cuatro hijos palmípedos: Como cruce de perra loba del Cilene (Kilini= Zyria) y pato de las albuferas de Messolongui. ¡Pronto nos veremos, amigos!

Se atribuye al romántico inglés aquello de que: ”Cuanto más conozco a los hombres (incluyamos a las mujeres) más quiero a mi perro”…En realidad ese presentimiento YA se remonta a Diógenes de Sínope  y, seguramente, a Odiseo.

Lope de Vega, Cervantes, Schopenhauer, Conan Doyle, Twain, V, Wolf, London…

Este sentimiento es extensible a los caballos (IV parte de “Los Viajes de Gulliver”). La opinión no es tan unánime respecto a los gatos, aunque Hoffmann se removería en su tumba.

En una ocasión, el terranova del poeta, confundiendo el océano con el cielo, se lanzó a las negras aguas del ponto. Byron ordenó al capitán que parara y volviera a recogerlo:

--Sólo está permitido cuando “¡hombre al agua!”

Byron se lanzó al agua, vestido como iba para la cena de recepción. El capitán no tuvo más remedio que parar máquinas. El terranova se sacudió en cubierta y creó, de la nada, 47 “arco iris” en agradecimiento. Tuvo ración doble: por su capacidad demiúrgica.

Entrados en harina, todos podríamos contar anécdotas de los perros que nos han acompañado. Permítanme, sin embargo, que me extienda en las de otros perros cuyos dueños han pasado a la historia por diferentes razones.

Newton, conocido por descubrir el secreto del arco iris  y por su amor a los animales, tuvo un perro al que llamó “Diamond”.

“Estando en casa de Newton, una tarde me dijo:

- Mi perro Diamond sabe mucha matemática. Hoy mismo me ha demostrado dos teoremas, justo antes de almorzar.

- Tu perro deber ser un genio- le respondí algo escamado ante semejante afirmación. A lo que Isaac me respondió:

- No creas, he exagerado un poco. En realidad el primer teorema tenía un error y el segundo una excepción patológica. Y aquí acabó la conversación.

( Diario de John Wallis, matemático).

El tal Diamond, listo, pero soñador, derribó una vela (¡así acabaremos todos…¡con velas!)…y, como resultas, redujo a cenizas el trabajo de veinte años:

--“Ah, Diamond, nunca sabrás el daño que me has hecho”…Y se introdujo en una depresión espesa y duradera.

Entre otras genialidades: la invención de las “gateras”…esos orificios para que los animales puedan entrar y salir a su antojo, sin alterar nuestro sueño. Su gata tuvo siete gatitos y construyó siete gateras…¡una para cada uno!...digno de la delicada inteligencia canina….Él, que tenía más y más malas pulgas que un perro flaco

A Wagner persona no le tengo mucha simpatía (¡y menos a Cósima!)…Tuvo muchos perros y, creo (no podría poner la mano en el fuego…¡pero sí apostarme una botella de Terry!), que los trató con la misma desidia con la que trató a las personas: ¡antikantiano!

De los tantos que tuvo, recordar a “Robber”, el desafortunado animal al que le tocó en suerte vivir con el maestro y con su mujer Minna los perores momentos de su existencia, incluyendo el desasosegante viaje en barco que los conduciría a París.

Comprendiendo el perro la escasez, desapareció (¡para que tocaran a más!)…o quizá fue expulsado…cosa que no me extrañaría de un individuo como Wagner.

Una noche brumosa, el músico creyó entreverlo en el cruce de San Honoré con San Roque…lo llamó; el perro acudió y cuando lo olió, bien olido, huyó como alma que lleva el diablo.

Observen vds…. ¡frente a la iglesia de san Roque…¡el del perro¡

Wagner a Nietzsche: “está vd. en mi corazón, entre mi esposa y mi perro”.

Sus últimos perros “Marke” y “Froh”, un magnífico San Bernardo, abandonado en Viena y que pudo recuperar (una vez se hubo establecido en Munich al calor de Luis II), encabezaron el cortejo fúnebre del músico por las calles de Bayreuth…desde la estación de Wahnfried.

Ya saben vds. cómo acabó el entierro de Mozart: en descampada general…las tabernas de los alrededores se llenaron de desertores. La nevada fue importante y la devoción escasa. Sólo “Pimpert”, el perro, aguantó las inclemencias. Se postró sobre la losa fría y entregó su alma al universo. La nieve siguió cayendo; cubrió su delicado cuerpo de pomerano y sirvió como señal para que el cuerpo inanimado del músico encontrara adecuada sepultura.

Mozart le había escrito alguna melodía. 

“Sólo un perro, lleno de barro, se animó a seguir el cortejo hasta el cementerio, y fue, en consecuencia, el único caballero que presenció la ceremonia el día en que Mozart fue enterrado como un perro.”

Escuchen vds. la “Sonata del perro de Mozart”  (Metasonata) para voz y piano de Masliah (Uruguay) y lean, si les viene a bien, a Graciela Paraskevaídis…¡una verdadera delicia!

                                                 

 F. Kafka: “Todo el conocimiento, la totalidad de preguntas y respuestas se encuentran en el perro”.

 

Groucho Marx: “Fuera del perro, un libro es probablemente el mejor amigo del hombre (¿y de las mujeres?) y dentro del pero probablemente está demasiado oscuro para leer.”

Ya he dicho que esta propuesta es la más injusta y, por la emoción, la más deshilvanada. Y ya que el desorden y el enternecimiento me ha invadido no puedo dejar de acordarme del fallecido “Kanellos”, padre (¿?) del antifascista militante “Loukánikos”, hijo predilecto de Atenas: “de tal palo tal astilla”.

Cuando visiten Atenas traten a cada uno de los perros “municipales” como “patrimonio de la humanidad”…Invítenlos a lo que deseen y si no desean nada…¡déjenlos tranquilos!...

  Recuerden que el euridiciano “perro andaluz” vigila.

Y puesto que de perros va la cosa: “Estoy demasiado ajetreado con los intelectuales que afirman su inocencia como para preocuparme por los culpables que proclaman su culpa” (Éluard*…¡en plenos “Procesos de Moscú”)…La poesía la dejaba para la intimidad.

En otra ocasión me ocuparé de su poesía y aficiones.