Propuesta para hoy, día 27 de julio. Thermidor

Thermidor no es exactamente el nombre de un pequeño electrodoméstico, tipo batidora. Ni  “9” de Thermidor  hace relación al modelo. La cosa tiene más transcendencia.

¡Qué hermosura encabezar misivas de la siguiente guisa:  “Murcia, “día de la lechuga”, del año IV”……”El “día del pensamiento” pensé en ti, así que iré a verte “el día del cuchillo””

La Revolución Francesa, en su afán antiburgués y en busca de la mayor laicicidad posible, afectó también al cómputo del tiempo. Baste decir que “Thermidor” era el segundo mes del verano (terminación –“or”). El año lo dividían según las estaciones y  cada mes, compuesto de 30 días, se dividía en tres decenas y cada día tomaba un nombre de entre aquellos típicos de la época.

              

Vean vds. la lógica de las onomásticas (de Thermidor): Todos los días tenían nombres de plantas, menos el quinto, el décimo,  el que hacía 15, el 20, el 25 y el 30 que eran nombrados con nombres de animales y objetos relacionados con la agricultura, de forma alternativa.

Así el 9 de Thermidor, sería el día de la “mora” y el 10 de Thermindor el de la “regadera”

¿Han entendido vds.?...si no…¡Infórmense!...

Como 30 x 12 son 360 días…los cinco días “desaparecidos” se recuperaban para las “Fiestas Revolucionarias”. El Directorio los llamará con la neutra apelación: “Días complementarios”.

Dicho lo dicho entramos en harina (combinación del día 1 (“escanda”, especie de trigo de países fríos) y del 30 (“molino”)).

La muerte de Marat había convertido el Terror en Gran Terror y había dejado a Robespièrre (natural de Arras) y a Saint Just como árbitros de la situación. Lenin había “teorizado” aquello de un paso para atrás y dos para adelante…como lo de Dios y los renglones o los renglones que juegan con el dios torcido…Pero los jacobinos montañeses dieron gas…en pos de la rápida concretización de la Revolución Social. La ejecución de Danton y otros radicales que aconsejaban un distendiemiento empeoraron las cosas. Ahora eran MUCHOS los que temían por su cuello y por la inutilidad de sus pajaritas y foulares.

La conspiración estalló finalmente el 9 de Thermidor del año II (1794). Saint Just se dirigía a leer un informe (redactado por Robespierre) al Comité de Salvación Pública, cuando fue interrumpido por el diputado Tallien que acusó a Robespierre de tirano dictatorial. Robespierre quiso neutralizar el ataque pero el resto de diputados, encabezados por su antiguo aliado Villaud-Varenne, se unieron a la acusación. Los moderados también abandonaron al “Incorruptible”.

Saint Just y Robespierre (y otros, entre los cuales un hermano de Robespierre) quedaron detenidos por orden de la Convención. Los “sans-coulottes” vinieron en su ayuda, los liberaron y los condujeron al Ayuntamiento…las fuerzas de la Convención fueron superiores y se les declaró “fuera de la ley”…y, en consecuencia, guilllotinables… ¡No se hable más!...¡mañana mismo!

Robespierre ya había sido, como es natural, objeto de varios intentos de asesinato (entre ellos el de una ineludible mujer)…Jamás (¿paradójico?) había presenciado una ejecución y no se deleitaba con la sangre… ¡pero escribía con tinta roja!...

Al día siguiente, 10 de Thermidor, fueron conducidos a la Plaza de la Revolución (¡qué familiar…¿verdad?) y, sin mucha parafernalia ni palabras inútiles…fueron despojados de sus cabezas. Robespierre pensó (seguro): “¡Estos galos están como una “regadera”!”.

Concluido este pensamiento (el último sintácticamente correcto), su cabeza  a”mora”tada  fue “arras”trada…”a ras” de suelo. (Observen vds. el juego que dan los nombres de los días)…

El maderamen se tiñó del color de las “moras”. Los ayudantes del verdugo lo limpiaron con una “regadera”. Y quedó dispuesto para la siguiente sesión.

Hacía algo más de un mes que había proclamado:

“¿acaso no son los enemigos internos los aliados de los enemigos externos? (…) Una de estas dos facciones nos empuja a la debilidad, la otra a los excesos. Una quiere convertir la libertad en bacante, la otra en prostituta. En tal situación, la máxima principal de vuestra política deberá ser la de guiar al pueblo con la razón, y a los enemigos del pueblo con el terror. Si la fuerza del gobierno popular es, en tiempo de paz, la virtud, la fuerza del gobierno popular en tiempo de revolución es, al mismo tiempo, la virtud y el terror. La virtud, sin la cual el terror es cosa funesta; el terror, sin el cual la virtud es impotente. El terror no es otra cosa que la justicia expeditiva, severa, inflexible…”

La guerra que sangraba a la República y amenazaba su propia existencia fue un elemento decisivo en la comprensión de la cosa… ¿de qué nos suena esto?...

El Terror Blanco, vengativo e indiscriminado, tomó el relevo…Babeuf que por un momento juzgó excesivo a Robespierre, vió en el Directorio el triunfo de la reacción… ¡y se lo hicieron pagar!

El 18 de Brumario (día de “dentelaria”: Planta de rocalla, de flores violetas, con cuyas raíces machacadas se calmaba el dolor de muelas)…¡Llegó Napoleón Bonaparte y mandó callar!...¡No hay camas pa tanta gente!...

                                    

Pero como la vida sigue…Tal día como hoy, del año 1830, la burguesía parisina, apoyada por las ilusas (de momento) clases populares y por la Guardia Nacional, inician la primera de las “Tres jornadas gloriosas” que acabarán con la deposición (¡¡) del rey  Carlos X (borbónido) y colocan en su lugar a otro, de la rama orleanista: Luis Felipe “libertad”. La burguesía ha ganado su segunda batalla y va convirtiendo sus propios intereses en universales (¡curioso “daltonismo”!: J. Dalton, muerto tal día como hoy, del año 1844)… El engaño durará hasta que el detective “Carvalho” (Montalbán, nacido tal día como hoy, del año 1932), desenrede los hilos de la trama y nos ayude a entender que los intereses de la burguesía son, exactamente, opuestos a los nuestros…(cosa que, por lo demás,  ya intuíamos).

Y hablando de dientes (“dentelaria”):

·         recordar que tal día como hoy, del año 1900, y dentro del contexto de la “Rebelión de los bóxer” fueron dichas estas palabras dirigidas a los soldados alemanes por el Káiser Guillermo II: “(…) hacer que la palabra “Alemán” sea recordada en China durante mil años, de forma que ningún chino vuelva a atreverse siquiera a mirar mal a un alemán”  Estuvieron a la altura de los deseos de su amo.

·         Tal día como hoy, del año 1909, tuvo lugar el “Desastre del Barranco del Lobo”, dentro de la Campaña de Marruecos…o sea de la rapiña generalizada.

 ¡Pobrecitas madres,

cuánto llorarán

al ver que sus hijos
a la guerra van!

Ni me lavo ni me peino
ni me pongo la mantilla,
hasta que venga mi novio
de la guerra de Melilla.

Melilla ya no es Melilla,
Melilla es un matadero
donde van los españoles
a morir como corderos.

Los obreros de la mina
están muriendo a montones
para defender las minas
del conde de Romanones.
que luego los asesina.

En Barcelona se prepara “La Semana Trágica”.

Basta… Hoy prepararé un “caldero” murciano en honor a M.V.M. y a Manolo Tovar, amigo común, que le mostró la vía sacra hacia esa delicia terrenal (y marina). La receta es complicada…así que procúrensela o limítense a una vulgar “paella”.

                                                

Propuesta para hoy, día 26 de julio.

Tal día como hoy, del año 1806, Carolina von Günderode, dio inicio a la saga de las “Ofelias”.

Aquí les presento una serie de citas.

 

Bettina Brentano:

"Cuando llegamos a Geisenheim, donde pernoctamos, estuve echada en la ventana contemplando el agua que reflejaba la luna; mi cuñada estaba sentada junto a la ventana. La criada que ponía la mesa dijo: Ayer se suicidó en Winkel una hermosa dama joven que ya llevaba aquí seis semanas; estuvo paseando por la orilla del Rin, luego volvió a casa, cogió una toalla; al atardecer la buscamos en vano; a la mañana siguiente la encontraron en la orilla, debajo de unas mimbreras; había metido piedras en la toalla y se la había colgado alrededor del cuello, probablemente porque quería hundirse en el Rin, pero como se clavó el cuchillo en el corazón, se cayó de espaldas, y así la encontró un campesino, tumbada junto al Rin debajo de unos sauces en un lugar que es muy profundo. Él le arrancó el puñal del corazón y lo arrojó lleno de espanto al Rin. Los barqueros le vieron volar, entonces se acercaron y la llevaron a la ciudad.
Al principio no había escuchado, pero oí el final y exclamé: ¡Esa es la Günderrode!".

Alejandra Pizarnik (“Carolina de Günderode”)

 “La mano de la enamorada del viento

acaricia la cara del ausente.

La alucinada con su “maleta de piel de pájaro”

huye de sí misma con un cuchillo en la memoria.

La que fue devorada por el espejo

entra en un cofre de cenizas

y apacigua a las bestias del olvido.”

 

Annie Le Brun (“À distance”)

“De esa revuelta, sin la cual la idea de libertad se reduce a no ser más que un medio de acondicionar el terreno, sin la cual el amor se reduce a no ser más que una debilidad del individuo; de esa revuelta, de esa sed de absoluto, no hay ni sombra en el actual discurso feminista, y ese es, por mi parte, el reproche definitivo que hay que hacerle. Pues es por haber compartido con algunos hombres jóvenes esa revuelta absoluta, ese altivo rechazo de acomodarse a la banalidad, por lo que las mujeres del romanticismo supieron inventar su libertad”.

Javier García Sánchez: “Ültima carta de amor de carolina…”

“Pero no te aflijas por mi destino, Bettina. Sé consciente de que voy hacia una eterna paz. Y también de que no fui sólo la abnegada canonesa que aspiró a hacer poesía. Fui, soy la esposa de la muerte, la que ahora va a formalizar sus nupcias con ella. Entro por fin en mi noche de bodas soñada. No entristezcas, sea esa mi última súplica. Yo, una vez más, en silencio como tantas otras, voy a postrarme y besaré el pedestal de esmeraldas que sin saberlo pisas. Que seas feliz, alma mía, tesoro prohibido, y recuerda que fuiste tú quien me habló del inútil llanto por la muerte de la rosa. Adiós, amor. Piensa en mí como en aquella flor que puso un poco de luz en la tiniebla de tus días. Adiós. Ha expirado mi tiempo. Trémila y llorosa quedo a merced del Altísimo. Adiós”

Tuya siempre.

Carolina-

Sobre su tumba, en terreno de suicidas:

“Tierra, madre mia, brisa, alimento mío

Fuego sagrado, amigo y, tú, hermano, río de la montaña

Y mi padre el éter, a todos os doy con veneración

Amables gracias, con vosotros he vivido aquí

Y me voy al otro mundo y os dejo contentos;

Adiós pues, hermano y amigo, padre y madre!

Adiós”.

(Herder: “Stimmer der Völker”)

Vean el homenaje de Meret Oppenheim.

 Cuando la encontraron vestía un hermoso vestido rojo.  El estilete aún reposa en algún lugar del fangoso Rhin.  Llevaba una toalla llena de piedras alrededor de la cintura. Con ella empezaba la saga de las “Ofelias”.

Betina se hizo famosa por sus escritos y Carolina por su muerte, a la que se lanzó impulsada por la imposibilidad de sus dos amores.

Carolina (Tian): “No tengo sensibilidad para las virtudes femeninas, para la felicidad de las mujeres”. 

Propuesta para hoy, día 25 de julio. Pereira. Gerda Taro.

“(…) Y Pereira dijo que sí, sostiene, colgó el auricular, se secó el sudor y después se le ocurrió una idea magnífica, la de crear una breve sección titulada “Efemérides”, y pensó en publicarla enseguida, para el sábado siguiente, y así, casi maquinalmente, quizá porque estaba pensando en Italia, escribió el título: “Hace dos años desaparecía Luigi Pirandello”. Y después, debajo, escribió el subtítulo: “El gran dramaturgo había estrenado en Lisboa su “Un sueño (pero quizá no)”

Era el 25 de julio de 1938 y Lisboa refulgía en el azul de la brisa atlántica, sostiene Pereira.”

Lo que empezó  de manera festiva y en tono casi de farsa, acabó de la forma que vds. ya saben,  en el segundo piso de la Rua da Saudade, número 22 y en el exilio parisino.

Pereira transita desde J.K. Toole a personaje neorrelista propio de Rossellini: de lo tragicómico a lo trágico, empujado por circunstancias que fuerzan la evolución de su “yo hegemónico”.

La Rua da Saudade sube hacia el castillo y en su subida se convierte en otra. Sigan vds. subiendo y justo en el arco de entrada al castillo encontrarán un restaurante apropiado para la lectura de esta espléndida novela. Estamos en la Alfama, en el corazón de la “ciudad blanca” de Alain Tanner. La pareja (francesa y portugués) les acogerá amablemente, si le dicen que van de mi parte. Sólo tiene cuatro mesas (¿o tres?)…si están ocupadas peleen por la mesita de fuera. Tómense un oporto seco y esperen.

Consejo: lleven vds. la petaca de Terry y contemplen la puesta del sol. Cuando vuelvan denme las gracias.

Yo no tengo problema: Soy de la familia.

Mi natural mitómano me empuja a pedirme una “omelette”  y una limonada, pero puesto que en el libro no se cita ni una sola vez el bacalao, me inclino por un plato de bacalao (sin nata) y una botella de vino tinto de la casa.

Pereira está en el Panteón de mis figuras literarias favoritas…también por su afición a las “Efemérides” y su decidida renuncia al dogma de la “resurrección de la carne”.

Celeste, la portera-chivata de su “oficina”, lleva el nombre del restaurante habitual de Meursault. Hubiera sido demasiado evidente llamar “Celeste” al café-restaurante “Orquídea”, así que produce un desplazamiento consciente, un eco, que nos conduce a aquellos tórridos días en los que el indiferente Meursault…etc…etc.

“París bien vale una misa”, dijo Enrique IV (*) y también Majno (Mahnó*) escogió París: Acabó su heroica vida, como obrero que era, tuberculoso y trabajando en la Renault. Si la vida es injusta, lo demostró con creces con Majnó. Salvó a los bolchevique por dos veces y por dos veces fue menospreciado. Aunque siendo ecuánime, los anarquistas se han merecido su historia: heroísmo inútil y absoluta ceguera del sentido de la historia. Hablaban del futuro y no comprendían el presente. Dejaron, como siempre, pasar las aguas turbulentas y nunca lanzaron la caña.  Siempre, al final, vieron las cosas un poco más claras: Majnó se ve con Durruti y consideran la necesidad de una organización fuerte con una finalidad definida: la toma del poder…¡pero sólo al final! La oportunidad lleva el flequillo en la frente, por detrás va “al cero”. Pasada, no puedes agarrarla por ningún sitio. Mis respetos a Majnó y a la “Plataforma” que nunca pudo ser consolidada.

Mis Ángeles me invitan a sobrevolar el Tajo, al atardecer: Como gaviota borracha me dejo llevar y grazno de puro contento. ¡Hermosura! 

--¿Sabéis que tal día como hoy, del año 1909, Louis Blériot cruzó por primera vez el Canal de la Mancha en algo que se pudo llamar aeroplano?

--¿Y sabes tú, desgraciado, que un pobre perro fue arrollado por las hélice y murió en el acto?

--¿Te parece bonito que el tal siguiera el viaje como si nada?

--¿Es más importante un récord de mierda (oh!, perdón) que la vida de un mamífero?

--Seguramente movía la cola. De contento.

Las cuatro dijeron lo que tenían que decir. Y la hermosura desapareció por ensalmo.

Aturdido por la belleza del ocaso y descompuesto por el bacalao y la tristeza, recuerdo una cita extraña del innobel Borges:

“La noche del 25 de julio de 1880, Billy the Kid atravesó al galope de su overo la calle principal, o única, de Fort Summer. El calor apretaba y no habían encendido las lámparas; el comisario Garrett, sentado en un sillón de hamaca en un corredor, sacó el revólver y le descerrajó un balazo en el vientre. El overo siguió; el jinete se desplomó en la calle de tierra. Garrett le encajó un segundo balazo.”

O Borges computaba según el juliano, o es una de sus fabulaciones, o la fecha es del todo equivocada: “El Niño” fue muerto en la noche del 14 al 15 de julio. Y no fue en la calle precisamente. Vean vds. la entrada correspondiente (inédita) y se enterarán de las circunstancias.

Según Garrett el segundo fogonazo fue inútil. Pero suponiendo que no hubiera sido así  y que hubiera necesitado de auxilios, les recuerdo que tal día como hoy, del año 1492, se realizó la primera “transfusión” de sangre de la historia: El hijo de puta (que me perdonen las feministas) de Inocencio VIII (papa) bebió, por consejo médico, la sangre de tres niños de diez años, para salvar su insalvable vida. Los niños murieron por choque hemorrágico y él por hijo de mala perra (que me perdonen las perras). Su alma se salvó y reposa en el estercolero  en el que descansan las almas de los santos.

Ni América, ni la imprenta…ni hostias; tal día como hoy pasa a mis efemérides como el día en el que el Papa asesinó a tres niños para salvar su cuerpo: su alma (¿) estaba, de antemano, condenada.

Aprovechemos el día en Lisboa y bajemos hacia la catedral. Sitios hay para tomar  aguardiente y escuchar, si lo desean, fados.  Lisboa es una ciudad hermosísima (¿lo he dicho?). Lo  malo es que si no llevan vds. gafas de sol y beben aguardiente, las consecuencias pueden ser graves. 

Disfruten de los ocres, de los azules, de los blancos, de los azulejos… Y prepárense para la muerte de Gerda Taro (Kappa) que, en estos momentos, está siendo atropellada por un tanque republicano. Cayó del estribo del coche en el que viajaba cubriendo la batalla de Brunete. Una semana antes había muerto Julian Bell, sobrino de Virgina Woolf. Brunete tuvo mal fario…¡como siempre!

Sigan pimplando por la orilla del Tajo. Dejen que la noche les envuelva. Esperen a las 4’35  y vuelvan como puedan.

Yo no tengo  problema.

-- Ángeles míos, hermosuras de la creación, olvidad mi insensibilidad y llevadme a casa. Él tardó 37’.

-- Creo que te has pasado. Deberás volver por tus medios. Chiara.

-- A la próxima te abandonaremos para siempre.Aurora.

El resto calló. Era más que suficiente.

Tren de vuelta y ya llegaremos.